[de la serie de F2 y tus ojos que son dos aviones con música ligera, de aquél amor, de aquél amor: nada nos libra, nada más queda: CTRL + ALT + SUPR]

Mientras tanto, tenemos airport feelings, revistas baratas de psicología, changos luminosos y andamos cargando con éste olor a bestias en todos lados: quitándonos el aroma a sexo: es que queremos nadar en bañeras portátiles de Channel No. 5.

Mientras tanto, en ciudad Gótica, o ciudad Pueblo Muerto, o ciudad XBGSDF-23, o Kasagasthán, o Ciudad Racoon, o Ciudad Juaritos Town, o Ciudad Control Machete Hill, nos morimos de rabia y gonorrea.

Mientras tanto, tiene los ojos color Starbucks y camina como una diva en zapatillas Adidas. Le reza un algo -suspiro, dos líneas y un encuentro- a San Ipod Mateo.


[Under the bridge y otras tragedias greco/romanas, con el público en las tribunas oprimiendo insistentemente la tecla DELETE y sobre todo queriendonos infinito, pensabamos siempre será igual: un momento se va y no vuelve a pasar ]

Mientras tanto, en ciudad Gótica, nos acusan desde el aire, y viento y yo digo, en tono muy de reggae, man I´m so fucking sick of that sheet. And then i went downstairs. Y es aquí, cuando mi voz se torna como protagonista de película mexicana. Recorró las escaleras y ahí esta ella cabrón, órale manito: ora si ya la chingamos. But he´s art, without any conclusion. There´s no doubt man. When i look at her eye: i got this crystal clarity.

Mientras tanto: no yo no tengo la culpa de verte caer: entre dos tierras estás.



[Sobre lo que acaeció a todos los dragones en el bulevar de los sueños rotos y de las famosas leyendas vintage (h)moteleras avecindados en playas de azafrán, locos empastillados, y playitas desarmables...licenciado, sí señor]

Mientras tanto, en ciudad Juaritos, sigo arrumbado en esta espera de montaña rusa. Podrás envejecer y cumplir doscientos ochentaitrés años y aún así se saldría el neón por tu ojos: reflejo. Y es que seguimos queriendo tragar dinamita en 212, Perry Ellis, Carolina Herrera, New York, Manhatan.

[continuación de la serie KEYPAD: poemario escrito en tres elevadores y con tres tiros de pistola. Ah, y con mi corazón idiota, que siempre brillará, y yo te amaré, te amaré por siempre. Incluye quijada rota a culatazos.]

Mientras tanto, en Machete Loco Town, el chicloso cielo se nos viene como pintura. It´s all about business man. Porque nos creemos el espiritú santo envuelto en Diazepam, Fenorbital, y éste sabor acido y como a Duracell en la boca. Nos creemos estatuas de santos mediavales impresos en opalina. Nos creemos La Generación De La Mierda S.A de C.V.

Mientras tanto, en ciudad Gótica, o ciudad Pueblo Muerto, o ciudad XBGSDF-23, o Kasagasthán, o Ciudad Racoon, o Ciudad Juaritos Town, o Ciudad Control Machete Hill.

[Saga intitulada, The first breath after comma y tatuajes en la espalda, de tabernas sabinescas y jaimesabinosas. Corriendo la vida a 14 Marlboro x minuto y a 32 Camel x hora]

Mientras tanto, en Ciudad La Última Chingada, andraxo, harapo, espiritrompa, cafedellmar, kafé, jané se reunen en torno a la Gran Arca de Noé y encienden una fogata muertos de hambre, mientras se calzan Versace, Ferragamo y Calvin Klein. Jodidos y re-jodidos pero con la ventaja de conocerse: y es que queremos hacer una gran orgía de letras

[Oprimiendo la tecla DELETE (insistentemente) y tratando de escribir suicidas que tienen ojos del color del whiskey y que patrullean orgias inexplicables.

Mientras tanto, en ciudad Delete, estamos todos oprimiendo la tecla DELETE con un pie en la nave espacial, y el otro en el cuello de Dios (buscándole, a como de lugar, la vagina) Y andamos armados, hermano. Con esta pluma, que vale más que nada.

Mira: lo más valioso que tenemos, es el secreto inabordable, inaguantable, irascible, de todos los libros que no leimos (veáse e-mail anexo) Y al final dirás: Fuck you, it´s magic.

Y vivimos hechos un cómic. Una letra perdida, cascada irremediablemente entre las horas muertas de la noche, la mañana o la tarde. Y así nos paseamos: alguien tendrá que tocarnos algún día. Delinearnos con las manos y darnos la existencia. Entre tonos rosi-claros y magentosos: vintage postmoderno de un sueño de verano.

Frank Sinatra me corre por las venas. Tengo los ojos de nieve, finísimos espejos. Pero estoy contento al final de todo. Te encontré.

Presencia. Reset. Contraste. Ambigüedad. F2. Inmanencia. Dos ojos que me miran. La tecla DELETE insistente. Noche. Start. Tinta.

Nos dimos cuenta demasiado tarde que había tomado la taza de kafé y se la había inyectado directamente —en un hexágono interminable de ohhh, ohhh, ohhhs, con los ojos en blanco y la piel hecha un derrame retinto de cafeína— en la vena del brazo derecho.

Más tarde, se supo también, por los chismes que iban y venían de un lado otro en la academia —la de magos y la de policias— como elevadores cocaínomanos, que la chica se había quedado encerrada en la televisión, luciendo e interpretando cada uno de los comerciales. Se le veía, igual anunciando zapatillas Nike, como Mayonesa; desde crema Herbal Essencense hasta refrescos que quitaban la sed. Era algo digno de verse pero como te iba diciendo, nos dimos cuenta demasiado tarde.

La encontraron así, tambaléandose entre la vida y la muerte y con los ojos clarísimos de color NESCAFÉ. La ropa una McDonalds, la cara un FORD 68. Había que atravesar el sol completo para ir por ella.

Y el viaje a los comerciales fué mucho mas lejano de lo que jamás imaginamos. Hubo que vestirse con moda de los 70´s y 80´s. Desencadenar todo una trágica álgebra incomprensible de funkies, townkies, junkies, brownies, barwis, barry-whites, disco, cherokes, countries, oldies, hippies y sobre todo: capitanes narigudos que se inyecaban directamente, de la taza de café, litros y litros en la vena mayor del cuello.

letra. mujer. canción. gato. respiración a mi lado de la cama. libro. hoja. ojos color Starbucks azul. tú.

¿Cómo se dice, "Se me olvidó el Padre Nuestro"?

*Existen cosas peores que lo dejen a uno plantado como un chicle idiota y amarillento. Te pueden dejar, estúpidamente como un chicle rosa.

*Tenía los ojos color café Starbucks.

*Cuando yo me acerco, siento que me viene la Macarena encima (escarcha en el pelo)

*Quiero escucharte respirar aquí, a mi lado, corazón (entre la sirrosis y la sobredosis claro)

*Me sentí mas solo la noche del concierto que en toda mi puta vida.

[Padre Nuestro que estás en el Cielo, santificado sea Tu Nombre, vénga a nosotros Tu Reino]

*La calle entera se llenó de moustros de chicle que no tenían ninguna utilidad ni intención -alienígenas o no- de invadir la tierra. Sin embargo lo hicieron.

*Y entonces te sentí más lejos que nunca, y escuché que la mariposa de tu espalda -plateada, roseta de carmín- era de otro.

*¿Cómo se escribe "era de otro"?

*¿Cómo se dice: "quiero rajarme la yugular con una navaja"?

*¿Cómo se dice: A)soledad podrida de levante, B)ojos mancos de marinero mercante, C)perdóname, D)quiero ser feliz, E)que alguien me asalte por favor y me haga quedar en coma para el resto de mi vida, F)alevosía y ventaja, G)un corazón que está podrido de latir, H) ¿Cómo se dice "cómo se dice", I)no era mi intención joderte el alma, J)te lo mereces, K) te lo dije.

*Mentira.

*Búscate otro perro / que te ladre, princesa.

*Verdad: ¿Verdad o reto?

*¿Juegas?

[Hágase tu voluntad aquí en la Tierra como en el Cielo]

*Entonces, cuando aprendí a decir, "¿cómo se dice?", los mounstros de chicle ya habían plagado la ciudad por completo y fuimos muy poca cosa a sus ojos.

*L)soledad hinchada de soledad, M)soledad encaramada sobre sí misma, N) quiero irme, Ñ) la eñe no cuenta, O)ni tu bordas pañuelos, ni yo rom
po contratos.

[Danos hoy el pan nuestro de cada día]




*Las nubes parecían estar fabricadas de cocaína prensada que hubiera salido del polvo (corazón, cucurrucucu, paloma) de tus huesos.

[Perdona nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden]

*Me enamoré de tus huesos, flaca.

*El cielo tenía una liquidez envidiable: olor cargado y limpio a Napalm.

*El problema fue cuando se apareaban (las criaturas de chicle)

*Siempre son: cosas imposibles.

*Nunca me puedo sentir a gusto en los grupos, o se me hacen muy pendejos todos, o muy listos…¿No habrá un punto medio?

*Lo mismo me pasa con las viejas, o se me hacen muy putas o muy santas.

[No nos dejes caer en tentación]

*Ven, dímelo en la calle: Ni tu bordas pañuelos, ni yo rompo contratos. Ni yo mato por celos / ni tu mueres por mi / Antes de que me quieras / como se quiere a un gato / me largo con cualquiera que se parezca a ti.

*Quiéreme, darling corazón, flacucha de mi vida, como a un gato, que la chica de la esquina se parece tanto a ti.

*¿Cómo se dice "¿Soy el único al que le pasa esto en todo el mundo?"

*¿Las dos camas vacías de quién? ¿Cuál firmamento? ¿Cuál aprendiz de brujo?

*Lo digo de hombre a hombre: de mujer a mujer.

*Entonces los chicles, comenzaron a formar edificios, construcciones, casas.

[Y líbranos, Padre, de todo mal]

*¿Cómo se dice: "¿Barbie Superstar?"?

*Cuando me duele el corazón, corazón, pongo Sabina, tiro la ceniza en el suelo y tomo whiskey (que original, ¿no?)

*Y sin embargo escupe.

*I want to breath smoke my love.

*Algo me duele pero no sé bien donde.

*¿Cómo se dice "quiero morir ahora mismo"?


*¿Existe el amor?

Tengo miedo. Estoy ausente. Unplugged. Si tengo mucha suerte me alcanzará la crisis en la calle. Me siento mal. Contigo. Conmigo. Desconectado.

Le salieron las palabras alevosamente cuadradas ―incesantes, encerradas en sí mismas― y tuvo la certeza de que moriría asi, estúpidamente geométrico. Hecho un síndrome, una soledad redondísima. Lo supo el fin de semana, contra la patrulla, de rodillas y mientras los gritos del custudio salian disparados al aire como burbujas iridiscentes.

No era la primera vez que discutían. Siempre eran las mismas cosas, hablar de las mismas cosas, inquirir sobre lo mismo, mientras la noche retinta se cernía sobre ellos. Cayéndose como si fueran dos grandes alas de murciélago. Quería respirar humo, salir por la ventana, y ver las nubes color de arroz, plagando al cielo de blanco y de motes y figuras en forma de algodón.

Pero no pudiste verme de ninguna forma. Desaparecí justo en el mismo segundo que la arena se volvía toda morada en los desiertos. Quiero permanecer aquí, tirado a tu lado. Respirandote. Pero ya es demasiado tarde, princesa, corazón, para cualquier cosa.

Cielo de plata sólido. Astronautas encerrados. Estratósfera bóveda. Todo el mismo día. Gota de sémen que cae. The Preserve. Acorazado americano de grandes velas. Ocho mástiles. Cuarentaitrés cabestrillos a estribor. Mar lleno de azul. Azul azul. Y ella despierta. Ella: dos finos trazos metidos en una película de arena. Sol rubí. Cyan. Bahía azafranada. Naúfrago. El mar es una alberca con carriles de natación. Vintage/Blanco & Negro. Y:

Se supo sólo en un naufragio -circular- que recomenzaba una y otra vez: cada vez con caras nuevas y mares más profundos, en donde era cada noche más difícil nadar.

Ayer ví la mariposa de tu espalda —estriada en violetas y morenos—Ésta vez no pude tocarla, simplemente, se escapó.

Te usaron Tony, ¿no te das cuenta? Te he visto pasar por todas las posiciones: una rehabilitación de cocaína, tres divorcios y un escándalo por acoso sexual. Las aprendiste todas ¿verdad Tony? ¿Apellido? Martínez, Martínez, Martínez. Te sangraron hasta que se te llenaron las manos de llagas color rubí y ¿qué hiciste entonces Martínez? ¿qué hiciste? Te dire lo que hiciste: trabajaste como un imbécil, como un zombie sin alma. Dejaste tu vida ahí Tony ¿me oyes? Y yo te lo advertí. ¿Si o no, te lo advertí hasta la naúsea Tony? Ahora, mírate: mírenlo. Tirado a la mismísima mierda, con esos ojos bajos de animal domesticado. Es ésta gente Tony, ésta sociedad enferma. ¿Ya viste el nuevo espectacular de la calle? Pues míralo. Míralo bien porque ¿sabes algo? Eres muy gordo, muy pobre y sobre todo muy viejo Tony para salir en él. Mira el mundo que no mereces Tony. Te falta fosforescencia y belleza. Mira esas kodak pixeladas, jamás seras como ellas. Mira la última iridisencia de la FORD y acéptalo: los jodidos como tú nunca se suben a uno.

Martínez, Martínez, Martínez. Los años no pasaron en vano ¿o sí? ¿Qué haras? ¿Enchufarte a la corriente? Te usaron: y que triste y que lamentable. Creíste en ellos ¿no? Creíste en ellos Tony, porque te sentías seguro en tu empleo de mierda, con tu salario de mierda, con tu esposa de mierda, y tus hijos también de mierda como tú. Sólo para eso serviste Tony: para mal fornicar y críar mas pobres y ninguneadas personas...igual que tú. Y ¿qué dirán Tony? Déjame explicarte quiénes son ellos: son una raza de orangutanes que se frotan los genitales, en sus departamentos ejecutivos, con su Martini en mano, viendo ESPN, con un Montecristo en la otra mano y se limpian el culo con un dolar, en la cara de Benjamin Franklin. !De Benjamin Franklin, Tony! ¿Y tú? Ja! ¿Puedes oirlo? Es el sonido Tony: el sonido de lo que nunca serás.

Tu estás gastando tus pesos de pobre, enriqueciendo a esos orangutanes, comprando comida de pobre. Hazle un favor al mundo Martínez: corre hacia el futuro y estrellate contra él, toma ésa navaja y entiérratela directo en la garganta. Y ¿sabes porque? Porque existen billones de Martínez corriéndo hacia el futuro. ¿Me oyes? !Billones de Tony, bailando borrachos, tratando de no mal morir sin un peso encima, buscándole la vagina a un Dios que no existe!

Simplemente no puedo Tony, no puedo aguantar la risa, perdona.

Ella cree que tengo instintos suicidas. Ella dice, piensa, siente. Yo la imagino siempre en blanco y negro, como salida de una película vintage: como la lista de Schindler. Con su espalda estriada y rasgada de marcas de manos muy calientes que le hicieran al nacer (o al amor) Ella odia la mariposa que tiene detras del vientre, en la espalda (donde se me pierden las manos, la lengua, las ganas y el frío)

Y le digo, quédate sin ropa. Pero ella quiere verme sonreir. Y yo simplemente no puedo (no quiero) [Quiero romperle la quijada al mundo a culatazos de revólver] y meterme ahí, en su boca (Dios) y es que simplemente no puedo amar.

No puedo amar.

INTENTO:

a) oprimir —cansado— la tecla DELETE de tus ojos escondidos

b) ser (veloz) agua mansa, gota clara

c) dejarte caer en el reflejo absoluto de la botella de whiskey

PIENSO intentar:

a) ser alabastro y contraste de tu piel morena y nácar

b) brincar de un puente y caer —liquidamente— por el vacio inabarcable de tus ojos profundos y de tus huesos de cocaína prensada

c) que me fumen y caer —intoxicado, plástico— sobre los pulmones llagados

d) morir

Quiero ser codificación. A pink code and tell my darling: I don´t give a shit about your God damm water filters. So, aquí estoy con éste animus lentejuelero de escribir vistoso y de romper las paredes. Creo que he perdido por mucho el talento. Golden Goose darling. Never forget it, never retreat. Just, be sure to yell it to everyone honey. Romperte la quijada a culatazos de révolver con éste letrero de Motel en venta.

Se escondía debajo del rescoldo de mesa y pasaba horas viendo la lampara de alabastro y bola que pendía desde el techo. Era, quizá, una estrella fugaz, una noche en venta, unas escaleras cuesta abajo: en fin, millones de imágenes mentales tipo jungnianas que le acudían al mismo tiempo al hueco en forma de humo que era su cabeza.

Fué una noche de abril, azulosa, gastada y nítida, la que lo colocó por debajo del riesgo. Hacía ya tres horas que la luz dejara de iluminar las losas de mármol y hacia solo dos y media que ya no pudo leer en la oscuridad del cuarto.

Sintió entonces la noche en forma de pistola, rasguñandole el miedo de fantasma en una geométrica perfecta de veneno y gato; de mujer y ruptura; de plástico anquilosado; de botella y sémen. La extrañó y murió en ése mismo instante: noqueado, tóxico, feliz y triste.

Tonos vintage de páginas dulces y sueños y mundos que solo son y existen en los libros. Tonos vintage. The collector. El equilibrista de pensamientos rotos y de mundos estravagantes.

Ya solo quiero estar tranquilo (con el brightness de escribir algo fosforescente: lleno de piedras extravagantes) ya que el amor, de música ligera (lleno de descripciones con frutas que hablaran de galaxias de la nueva moda: una supernova en el vaso de starbucks) y es que, ahora estoy aquí, borracho y loco (una crisálida hecha de basura de McDonalds, y sobre todo -pero por sobre todo- la poética arrastrada de) y mi corazón idiota (quiero ser agua mansa de tu guerrillero constante, misionero de tu entrepierna: mandarina que se abre al cielo anaranjado e infinito) de mañanas oficinescas en donde se recuerdan -se palpan- el mix de lo criollo y lo peninsular. Y mi corazón idiota, siempre brillará (Pero te decía que traías el contrast a todo colorful: sepia multicolor, color alta modal: Gucci, Google, Garamond) y yo te amaré: te amaré por siempre: (quiero ser el tint de tu nitidez: sémen -diáfano- resbalando por tu espalda)

No he encontrado el color -la mujer, la sed, el arte- por ningun lado. Tengo miedo y nadie lo sabe. Y precisamente ahì es donde està el secreto. Quiero respirar esos ojos color vodka -negro- y saberte extraviada. Es...¿còmo es què dicen? Desangelado.

Tengo el corazón ―un derribo, un escombro― podrido de latir.

Tomo la sonrisa debajo de las hojas que mojamos. Me la cuelgo en la cara, (y es que ibamos muy rapido, rapidìsimo, queriendo vivir a veintemil cigarros x hora, la vida que se nos iba) debajo de las lagrimas y sè que solo existe una pregunta por contestar: ¿Juegas?

Algo tienen tus ojos (veloces) que van navegando astrosos sobre las líneas del sol. Algo tienen tus ojos (sueño) que van (cocainómanos) perdidos adictos a las lineas del sol. Tu cuerpo -burbujeante o no- se va (perdido) y estrenando palabras nuevas. Y es que tus ojos lastrados (soleados) tienen algo que hace que se vayan persiguiendo (corriendo) veloces los rayos del sol. Y (tus sunglasses) esa boca itálica, que se guarda fresca entre lo que apuesto: tu derrota.

Y es que (todo arde si le aplicas la chispa adecuada) arrastro todas las noches, de whiskey marchitas y adheridas como (en un ataúd) tu piel a la mia y tu saliva (que asco) en la mía. Quiero tenerte (lenta, amanecida) En el hueco de la adicción. Drogada (estúpidamente) hasta la idiotez.

schhllllllllhhhaaaa. Ahhhh. Schhhhhlllaaa...Aaahhh. Acelera. No, esperate. Ya. Ya casi. No. Nunca pudiste resistir los colores naranja y azul, ni los orgasmos tardados. Tienes un cuerpo, como para escribir sobre toda la piel. Como para hacer poesìa de cada intersticio de tu espalda rasgada.

[Lo más parecido a la victoria (infancia, aliens, perros epilépticos vs. arañas fosforescentes espadachines) que recuerdo, son unas ganas quijotescas de estrellarme en la pared, unas ínfulas de divo que me entran a ratos y una soledad infinita y circular que parece como si diera vueltas sobre sí misma.]

[Es tambíen lo mas parecido que conozco al amor: una sombra que me avergüenza hasta lo más ínfimo de los nervios (tinta negra derramándoseme en la entrepierna: tinta en las paredes, manos y en los pies aligerados) Algo que me asecha y cuando menos lo pienso: plas, le doy el madrazo]

[I´ve got you, under my skin]

Y que me topo las flikas a mitad de la calle. Man, te juro que les salían alas: eran acá como apóstrofes bien apostróficos, acá la redundancia en el pedal. Y veo la otra y tssss era como una mariposa novelada (la famosa mariposa de trapo hecha un derribo) Entonces, era un bosque hecho de marfil, estriado en la oscuridad de la noche y yo: goutsssssss. Y ella: aaaaachhhisssss. Y le digo: I´ve got you, under my skin (pero no la veo a ella: estoy viendo la jeringa llena de la cosita ricota de morfinota) Y le digo, chútatelas, estan re-locas, acá bien tiburonicas gringazonicas amazonicas especialosas: acá galácticas cristalozas.

Pie de fotografía

1.- Ánimas vintages de persecuciones blogueras y lentejueleras ―popart, a tres colores, tipo cómic― : billetazo MkKlein tipo Hollywudense, tipo acá Duro de Matar Sin City. Letras poperas y shakireras

2.- Reventarte ―dislocarte las paredes― los huesos a besos y hacerlos polvo. Quiero aspirarte la cocaína de tus huesos por la nariz y es entonces (será) cuando me llegan estas ánimas retro setenteras por novelarte.

Leyendas (M)Hoteleras de Playitas Desarmables

Prólogo

Motor Hotel: flechazo pa allá. Tsssss. El sol: ooohhhhh.

1. Entonces veo la imagen, oooh, el cielo soleado loco: re loco machín pilas choco milk: playoso rico, martin copa en mano (copacabana: copangueniano) y oohh, el sol que se levanta dando tumbos y vueltas y re loco, acá monster luchador. refilleando felón y queda dibujada como rompecabezas de tercerucha (métele clutch, acelerador y break dance (breakdance o breakfood o breakfast) lo que quiera usted).

2. Luego pienso: ohhh, la Coca-cola. ¿Qué loco? Esta re-relax, todo bien chill out. Luego de la playa la morra se fue acá a los callejones (historia tipo colofón hermano) con las nubes hecha de crema para la cara y el cielo acá, cayendo como Vodka Blue (en la ciudad mas tóxica del mundo) y todo: haciendo Sssss. Sssss. Y el sol: ohhh.

3 . Recogió su iPod ―ya en-Cocalizada― y escucho los ruidos: el apagón acá revolviendose con las balas: acá la dimensión desconocida loco. Y yo ¿qué transformer pinche loco? Y sigo bien catorce. Con la hierba ahhhh, y me entra el sol ohhh, pero la morra sigue con su iPod, irrevente con la brújula loca: llena de whiskey. Pero se le sale del mar de la bolsa una EME. Grande como loca, con ocho brazos y dos tentáculos. Y a correr.


4. Run: Run. Su madrecita: con M: con éme de Emepetrés carnalito loco. El fuego. Pero te digo que primero playita, todo muy cool, todo muy chévere como decir palabras noventeras pasadas de moda: retro style loco: pura taurina. luego del iPod (alto: STOP a las palabras man, que parecen arañas, bien locas, STOP, repito) salta una trucha bien trucha y dice: ooohh, el sale anda dando vueltas bien loco.


5. Pero luego se convierte (recárgada ―o reloaded como la matrix― en una no se qué, de no se cúal) en un alien. El alien del pretty eyes. Y te cantó una serenata orgíastica y multifacética y órale. Me cae bien acá el jalón. Pura anfetamina. Y ella, ohhhh, el sol: amanece dando vueltas. Y yo aaahh, esta lagartija da vueltas en su andar liquido: ÓRALE que fuerte carnal, que fuerte, y dicíendo: Borges carnal. Que me chupe un huevo Borges carnal: Que fuerte carnalita: el alien del pretty, ¿que loco no? Y mírala como se tapa, tiene frío, viento tijuanero de playa malbichienta.

6. Y me dice: ooohhh, cuanto Sssss, y cuanto plashhhhhh, y yo: las olas son de estambre carnal. Las nubes como de algodón...y ella: tssss: ¿que trillado no loco? Y yo: así se usa pendeja: retro style de las metáforas que siempre vuelven. Y autocinema: HBO carnal. Y MTV. Y viene el tequilazo mariachesco acompasado de un lullaby electronikozo. Y bien esquizofrenicozo. Y bien epileptozo. Y Tsssss: todos con zeta mamazota. Y ya te cargo el tiburón: De risa en vacaciones ocho mil y tasss. El spray carnalito friendo: como balita fronteriza.

6.1. Y todos: Ohhhhhh, está dando vueltas: como joker caguamero colombia. ¿Y a ese wey quien lo invitó? Órale, y que fuerte. Métete a la baraja pendejito afeminado: Ts órale. ¿y la morra de la playa? El cuchuflaix carnal: con diazepam: con flux alternus loco, bien loco con equis.

7. Y ella: Ahhhy, abajo de la lenguita el acidito. Que ricote.

8. Con el cigarro en la mano: es un ángel maquilero carnal. Mató al pulpo gringo que andaba de mojado: vacacionistas ricas: Springbreak. Irá, wáchala: Mano mas fuego, quien sabe que dara. Pero la pared se disloca con su grito felón: cholo loco virgencita de agua prieta.




9. El tiburón lo veo. Acá mil dientes: violencia quijotesca carnal.

Epílogo
10. La morra -azulosa y amarilla, acá medio Picasso- se quedo a vivir en la lata de cerveza.

[Delirium Epilepticus Tremends: Expect the unexpected]

Recomenzar: quiero romperte la quijada a culatazos de revólver. Oscurecerte. Darte un jodazo inesperado. El olor, plagado de estrellas y whiskey, lo amerita. Tocarte. Ser síntesis final. Convertirme en producto terminal: get it out if here you all god damm trial products. Quiero agarrarte de las solapas (redentor, Nuestro Señor) y escupirte sangre. Ser tú y manchar tu hermosura. Para terminar comiendo asfalto: epileptoso, recomenzado. Y empezar vomitando luz. De vuelta al fucking game: así quiero tu germen.

[Breaking the mold]

Escribo del hambre. Desde la naúsea de no traer nada en el estómago por varios días. Desde la carga bendita de la pastilla. Para ti. Desde la Kafeína. Desde el alabastro: ruina chingona de todas las victorias. Alien cabrón de todo building mental. Viájame. Déjame joderte la cara a pistolazos. A huesos rotos de cláviculas trasparentes. Paredes que dislocan y entonces: la oscuridad lenta que me pudre el corazón (podrido, podrido de latir podrido)

Desde la prisa. La persecución. El hambre otra vez y el insomnio. Con olor a sexo entre las piernas. Con pisto, con vicio, con humo, con rabia. Ven, leéme y espero, en Dios Nuestro Salvador, que te joda el mundo entero por el culo, contraigas VIH y por favor...por favor, que te mueras.

Crisálidas mounstrosas. Arte menguada. Entrañas intermitentes. Plastiquísimos, plastosísimos, infernalísimos. Eran un conjunto de seres casi metafísicos; la música borraba las ventanas y las puertas; eran deformes, entre vívidos y mortecinos; opacos y opiáceos. Gusanos gigantes del tamaño de edificios podridos que se van comiendo el sonido de la ciudad: orugas llenas de ángeles hermosos. ¿Qué mariposas —seres alados; gárgolas barrocas entrepechadas en un arte transfronterizo al gótico— nos esperan envaginadas ahí? ¿Qué clase de abejas Frankeinstein nos aguardan para aspirar el cielo azul, y dejar ahí, qué extraño color? Es la plástica: saliva escultural del sexo: de la cópula: procreación y prolongación —retorno— constante (circular) de la vida.

Amalgamas protáceas en formas laminares y plateadas. Mercurio del arte. Ojos afilados. Filos platinados. Ventosísimos, agilísimos, ligerízimos. Son una serie —inconmesurable— de artefactos biológicos (re)creados por el hombre; eran sanguináreos, lúcidos, translúcidos: larvas de microbios futurístas, portadores del ruido de ciudad. Anguilas que vomitan música: tantos civiles, tantos iPods: misioneros del Emepetrés. Llevan en su cuerpo —cilíndrico— engendrados demonios de gran belleza. ¿Qué serpientes —seres inmortales; esfínges preñadas por Quetzalcóatl, guardadas por la pre-hispania— están germinándose ahí? ¿Qué clase de reptiles —adoradores del látex y del karma— y boas nos asechan para soltar su veneno en forma de azul y pintarrajear nuestra bóveda celeste? Es la plástica: anhelo constante de nuestra piel (con olor de sexo), en donde se agarrotan nuestras simientes: plástica de los dioses (re)creados/formados/suscitados: recomienzo de la vida —tecnología virtual— y entrega al otro.

Era un grito desgarrador desde el centro del metálico cielo. Yo mismo, y me quede perplejo, lo oí. Entonces, estuve solo. Ahora, que miro de frente a la criatura que se vino a convertir la noche y justo cuando estoy a punto de accionar la palanca de La Maquina Fabrica Fantasmas, me da por querer morir. Estoy solo y quiero morir. Morirme ahora mismo. He recuperado la sensación de que puedo caer muerto entre la espesura del suelo, y tardaran en encontrarme varios días. Fué el grito lo que me despertó. Y fue ella también. Ahora se, que tengo asegurada mi existencia en el pensamiento de alguien hasta las doce cuarenta y ocho de mañana, domingo.

Él va solo. All man down sir, but he wants the distance: he´s still driving. Los autos quieren tragarse la linea de salida. Respiración agitada. Quiere la distancia bajo su pedal; bajo el mounstroso caballo de acero que maneja. Carroceria del infierno. Indefinible. Todo en silencio. Él solo: los latidos. La luz verde se pone green. El va manejando, conduciendo como un diablo traga gasolina: un devil hecho de diesel negro. Solo, solo. Tiburones tragando asfalto bajo sus dientes de motores extraordinarios. Pero persigue la distancia y eso lo hace invensible: And he´s still burns. Comiéndose la pista con una adrenalina inyectada por los dioses. Siente la velocidad y la pista evaporándose a sus ojos. Siente la cinestesia provocadora de los otros: pero el acelera —evoluciona— y succiona —vorágine— y el velocímetro se dispara hacia ligerezas catastróficas. El sol baja. La noche. All Alone. No hay trofeos, ni flores. Pero el se convierte en fuego: he´s driving, he´s driving: envaginado en flames. He is going the distance: he´s going for speed.

.

Wonder [thrills] Wheel

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Tenía la vida hecha un azul. Azul a la Darío modernista (de esas cosas que se hacen viejas, pero no tanto, y puedo uno decir que son retro, no viejas-viejas: retro). Pero que se nos vaya la vida en shuffle. Que se nos vaya esta ceguera en Thunderbolts y Shrimp Plattens; de terapias y pastillas; de locos y matones. Al diablo. Leche. Tenía los ojos color leche y el cielo era —conforme todo iba oscureciendo— color leche. BOARD WALK troughout the MILKY WAY.
Se embarró por debajo del camión olisqueando el aceite congelado. Anticongelante derramado; su cara, hecha un derribo; su casa, un mausoleo; sus brazos, una telaraña de venas glaciares y gélidas: de esas venas que tu las ves y piensas que le va a salir una especie de mercurio congelador de cosas: INTERNATIONAL HOT-DOG-EATING-CONTEST. Recogió la mochila, y pensó en que no era bueno no estar ciega. Prefería las tinieblas de lo negro otra vez, en vez de todas esas caras anquilosadas que se afanaban en verdear fosforescentes, alabastradas y diamantinas; nítidas y diáfanas. No resistió, ver con sus propios ojos el SHOOT THE FREAK, el MERMAID PARADE. Así que hecho 10 c. y tuvo la sensación de (Fun), estar bailando con un diablo pálido: The funny place: PLAYLAND.
Nunca supo en que momento se alejo de casa. Nunca pudo decir: Aquí me alejé de casa. Solo sabía que quería ir a casa, olvidar todo el Cyclone de locura. y Volver. Tirarse por el Parachute Jump y abrazar la montaña de la libertad.

Entonces lo vió. Al pajaro rey, encaramándose sobre sí mismo: diábolicamente hermóso. Aunque: ¿Qué puede importar todo eso, cuando se tiene una maleta como la suya, con arabescos de caricatura, boomerangs y hasta Cheez Burgers? ¿Que puede importar cuando un Yankee esta cantando igualito a Frank Sinatra? Que se mueran los pájaros jodidos que hacen el silencio a su paso. Que derrumben al mundo entero y que nos intoxiquen de ruidos. Ella queria, despues de todo ―como todos― vivir su vida en shuflle, vivir la vida en unas Wonder Wheels

[de caminos negros y una geografía perdida]

My man. Are you sure? Oh, you´re so dead my man. Te miro los ojos profunda. Te extraño. En esta ausencia envalentonada. Este silencio continuado de noches arrastradas (estrellas borrachas de whiskey, locas de alcohol) y entonces pienso: Good bye my lover! Tus caminos son inabordables. Intrazables como caídas de reloj de arenas. Llevas, en la cara, manchada, almidonada y pintorreajada, una cantidad infinitesimal de dolor. But free road my darling, free will, you know?: We´ll be fine...Just fine. Entonces se veo al final de este mapa de coordenadas surrealistas, como pelos erizos y como brazos de pulpo: So colorful my love, what a beautiful red eyes, and yellow skin, and blue face: You look like a devil, my woman. Entonces pienso en el silenecio que me ha acompañado toda la tarde (cansada, devastada, imbécil y sobre todo inútil) Es un silencio de cien hojas juntos y apelmazadas. Un silencio de revista pasada de moda: My love, you are so far away, but remember, this is my stop, i should rush off now.

Cuestión de perspectivas: isnt my darling? Cuestión de ver la correcta: do you really think?

Estoy confundido: quiero microsofearte hasta el hp. Hacerte marketing por el verso: Un post desespeardo y cuatro marcas: Harrypottearte. Machintoshearte hasta el Google Coca-Colero. Queda un minuto y medio: Jenny, inicia la bomba y pàsame las inyecciones.

[versión mariposa de trapo 1.1]
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Escúchame bien: estoy arrumbado en la última mesa del último bar de America Latina. Pero escúchame claro. Traigo los ojos de pistola que se desarman cuando te ven: que te ven tripita mía, en esa mistica inconfundible de tu presencia. Pero escúchame que te estoy viendo. Te estoy extrañando en colores morados y de toques morenos. Me estoy tomando el último passport a tu salud: llena eres de ausencia. Estoy naufrágado en tí, dentro de este rídiculo bar. Mariposeándote los trapos por el vientre: quiero andraxearte los harapos por el blogspot...

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[versión harapo 1.2]

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Y mis manos no tienen cordura cuando se trata de tí moyotito dientón, que vienes con tus ojos de muchos años y muchas letras y con esa prudencia que reclama mi geografía. [prohibición: pero es que mi cuerpo reclama la geografía de tu cuerpo desnudo: de tus labios: de tu locura en grito: de tu orgasmo extraviado: de tus brazos sueltos: de ese humo de tu boca] Por eso te quiero prohibida e imperfecta. [esa locura egoista de mi para ti: para ti loquita morena: de tu voz lejana y nocturna y llena de noche y estrellas diciéndome que no: que las cosas tienen que ser imposibles para ser perfectas] Geografía de un algoritmo perdido, extravagante, tímido, frenético y que siempre anuncia el mismo letrero de latón: harapo.

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[versión espiritrompa 8.9]

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Escúchame bien: te estoy escribiendo el final. Te estoy arropando el frío del invierno por adelantado. Arrumbado en una plaza de armas cualquiera. En un síndrome de carta: en un envenenamiento prófundo de las artes, de las letras, de las frases de tus ojos. Por eso quiero la espesura cansina y de calcio de tu delgadez. Del monte de tus ojeras de tu insomnio cucarachita de mi alma. De mi self hecho escombros de letras que no se arman. Quiero que me conozcas la nulidad completa que me habita. La mirada cansada que me abarca: en la soledad de estar hincado en el suelo: solo: barco de un mar destinado a navegar [pero es tan viejo, viejita morena, es tan viejo el cuento de estar solo] Solo: de esta epilepsia que nos convulsiona al mismo tiempo. Espiritrompeando con sweet farmacodependencia.

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[versiónes inéditas: Nina 1.4 & Epiphania 1.9]

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Por eso te escribo lento (animal, amargo que soy, que he sido) y te explayo en la extensión de la narración: te escribo así como discurres en el tiempo; algo que sigue y sigue y sigue y se sigue contando así mismo: algo así como cuando te escribes cuando quieres. Mírame bien: nulidad de este alabastro encafetao que mira la foto en la pantalla del monitor. Tu foto: la foto tuya de los lentes. La foto con la que levanto la mano (control machete: enumeración de imagenes) y te escribo. Te escribo en el acto —artístico, que acelera— y te pronuncias inalcanzable. Dueña. Infinita. Enormísima. Y es que, arañita deschabetada, las palabras son cortas, idiotas, mudas; largamente atascadas en una prosa que no avanza. Pero que no avanza porque tengo atorado el corazón en la garganta. Ese que me hace decir los te quiero en voz baja. Historia de un encuentro. Geeks consagrados: escribanos misioneros de la poesía. Musa. Musa. Musa. I guess im your passinger: neuronas raídas y canciones comatosas que siempre amenazan con llevarte al final: vaivén peligroso entre tu cuerpo y tu alma.

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[versión zero: prototipo Jan 0.0]

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Re-escribiendo naranjas con café. Desde esta tarde que se extiende por horas y horas y minutos. De unas ansias color fosforescentes. Una convivencia Pizarnik/Bokowski. Una copita más y no la hechamos. De unas ganas de vivir Joaco-Sabina/Chavela-Vargas. Así somos (¿fuimos?): abastecedores de los bares y cantinas mexicanos.

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[versión final. Jané]

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No hay nada escrito aún. ["Tú tienes todo lo que odio de los hombres....por eso me encantas"]Versión/sitio en construcción. En espera embrionaria del alien de todas mis victorias.

[gospel from Jésus & Devil]

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Saludas arropado con el negro de la penumbra materialisa: eres cash y en tus ojos brilla la calentura por el papel: papel caliente: lujuria de vagina: tienes la entonación de la cúpula de tu iglesia mayor: Saint Peter —tu gran roca— viene bailando la sonata de Justice live in/from Paris. Mira tus apóstoles: en el extasis del rave opiáceo. Pero te contesto el saludo también: encerrado en estas paredes rosas veo el vómito blanco de mis nubes en tu negrura. Mira: fíjate en la imagen: el moustro —dual: abraxas: hecho de madre y padre: de maldad y bondad— saliendo del jarrón new style hasta convertirse en un gusano/oveja en forma de vívora que te lame recostado en el sillón. Ah claro ¿y tu? Mírate ridiculamente Belzebú, con tus diablos de jugute que no asustan ni una quinceañera. Legiones ridiculizadas que se descubren arrogantes y estupidas encerradas en el Tv show del Saturday Night Live: Cántame tu song: Jesus Love: Jesus Superstar: Devil Heavy Metal: y los dos, cada uno, parte constituyente de la cruz de huesos en nuestra carretera cristiana.

[britpop indú]

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Levanta la mirada para ver la pared llena de paisajes desparratados. Tiene alma pop de Siddhārtha Gautama, de Zaratustra new age, de Budista alternativo: incoming: el warning de una generación indie-britpop. Y la pared sigue flotando en un barco de direcciones perdidas. Tiene, el color del oriental en su fondo musical. Ojo polifacéticos: la piramide de tus libros. En ese espacio, entre rosado y fosforescente, habitas el alma torcida: por encima del estanque de los patos (¿quien fuera la montaña de nieve, un grito de amor desde el fondo de la tierra?). Levanta la mirada hacia el domo nítido y —opacidad constante: el Dharma por el Karma: el Vishnú por el Nirvana— y entonces se da cuenta que vive en una cábala insoportable de flagelación religiosa: you are amazing mutliple god: prende el ipod a todo volumen y se olvida de todo.

[rock negro: welcome to haití vudú]

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Sales de tu cueva animista y piensas que el jarrón, la pared, el árbol —modernista, alabastrado y monocromaticamente minimalista— tienen vida propia. Lo piensas tanto que al rato les empieza a salir el espíritu cuajado de la incercia. Te mudaste a una casa stage con pájaros multicolores y te agrada el ruido —ruido inconcebible, irreconocible, horrible, de barbarie—. Prácticante del vudú mientras miras en internet las últimas noticias de MTV. De la planta: sale un cuajo de santería con alfileres polícromos. Eres toda negra: black como saxofonista de New Orlans: boca negra, música negra, manos negras, voz negra y tu álma —cochina y lasciva, pero aún así, inocente y tonta— es negra también. Tienes un maraña selvática grabada en la boca: un grito africano desde la boca del estómago. Una ventaja en la que se ve el cielo rojo, como background de una destrucción haikiri. Un poema que hable de abejas malditas, de diablos y animales poseídos, de almas perdidas y de conjuros de muerte.

[Pizarnik. Un poema al oído y las mejores dos frases que me han dicho en toda mi vida. Fuentes. Otra frase al oído. Quiero el humo de tu boca.Bolaños]

Creo que la amo. Tú sabes quien eres.

[prólogo]

alabastréarte al azul de los ojos. quiero que seas luz: prólogo de mi andar: viajas a una velocidad inconmesurable. déjame ser metáfora gastada de tu rayo: sostén de la vida. ver la nave que se aproxima (la nave de tus estrellas rebeldes cariño mio) y dispararle sin piedad.

[níquel]

niqueléarte el color de la fuente. del espacio. allí donde tenemos el avistamiento del tercer tipo. quiero hacer de la poesía un producto: prostituirla al mejor postor. para verte bajar de la nave. del espacio de montañas trasparentes: anémonas de luz: partículas de amor (Zoe)

[alienígena]

esmerilizarte el flujo. empaquetarte la visión en una bóveda de descansos y suspiros. quiero pernsar en ti: agua mansa: beso tranquilo de mi calma: alien de mis victorias: hueco perpetuo de fatuidad. verdearte la cúpula: aliniearte el astro sol: hacerte mi venus de la órbita.

[zero]


pixelearte la nube de tu duda. photoshopearte las ganas de ser fotografía. ser el nombre que te arrastra, flor, sideral, polen, lunar, gravedad zero: gravedad de tus piel hacía la mia: recuerdo de una noche de verano, a plena luz boreal: con saturno y jupiter merodeándo y con el recuerdo de tu sueño en mi cabeza.

[vodka con redbull]

alunizarte en esta sobredosis de aeroport feelings: kinkinazo de un vodka con redbull: quiero ver las montañas trasparentes: la linea de luz: el bailar hasta quemarnos. aterrizarte en este jupiter quejoso de tu ausencia (y arroparte en este mercurio que violetea a púrpura)

[epílogo]

alabastrearte el azul del extraterrestre: encojerte con esos ojos de bestía de mar: plutónico: epílogo de mi andar. besas a una velocidad incomesurable: inmedible: déjame ser aforismo inútil de tu frío: dador de muerte (la nave de tus ojos cariño mio). y además: el alien todas mis derrotas.

Eres un ángel asexual: eres estática. Eres la gota inútil que cae en el último momento. La más plástica. Tienes el color de Hercules y su Love Affair. Eres el brazo perdido de la nueva moda. Tus ojos vacios demandan andamiaje en el Hotel Malibú: cayendo la lluvia al revés: en casa donde te espero: galería de clones. Somos vacuidad infinita. Eres un ángel de plástico: estas vacío.

Astronómico. Bubónico. Castellano/Cataluñico. Dionírico. Etrusco/Escandinavo. Filisteo. Grasatronómico. Helénico. Idílico&Itálico. Jacobino. Kostantinoplikus. Levítico. Marroquí. Neanderthal/Nietzcheniano/Napoleónico. Occidental. Prusiano. Quetzalcóico. Radamanthino. Siliciano. Troskiano. Ukraniano. Varsoviano. Walteriano. Xenofóbico.

Se le cuadrificaron las imagenes de la habitación segundos después de tomarse el agua de la planta. Se lo había dicho el doctor (el mismo que ahora se había convertido en un ojo a un lado de la ventana) "Esa agua de planta macabra, pixelea los sentidos, encubisa las emociones, en fin, te faudisa la realidad". Pero no había sido suficiente (que chingados). No le gustó, ni el post, ni la pintura, ni nada. Pero ya estaba escrito (que aquella noche perdiera su amada) ni modo de borrarla. Salút por las plantas carnívoras y alucinógenas: salút: desde la última frontera de America: Salút por la vida hecha un laboratorio de narcotraficantes y matones: Salút por la vida hecha una cuadrifiación: Salút: desde la pintura (mucho gusto) y las malas artes (saca la cachimba y plum plum plum): Salút porque se tomo el agua de planta prohibida: Salút, por el brinco que siempre doy al último momento: Salút: desde la última ciudad de America: Salút.

paco de león mi trainer, dándonos mil horas de breaks. y todos saludando al mismo tiempo: gracias por llamar a AT&T. todos los de training: mayra. miku. wasasky. josafat. evelyn. el negro (después contestando en nahuatl llamadas en inglés) AVAYA. porras, mi primer calidad con su caminado de oso grezzley. luego denisse y ruben. que bajaramos tiempos. y antes de on the job: nemo y yo y miku y mayra y luis (el señor cara de papa) y todos los demás contando historias de terror en el salón. pero te decía de on the job. mi redhat almita. y luego otros que no me acuerdo. después: nemo y yo viéndonos con cara de asustados mientras hommi nos quitaba de nuestros lugares. y luego él fue nuestro supervisor y todos nos envidiaban. entonces conocí: gustavo cantando "tengo un montón de ricos cocos". el primer recuerdo de arenas: "chúpame las bolas y te digo". lalo diciéndole a melina: "soy melina aveces y a veces me llamo melina y aceves no" gustavo cantando: "estan en fila miralos, tururún". ríos haciendo miles de preguntas sobre cualquier tema o plática posbile. nadia siempre vestida de negro. anita leal siendo acosada por mi. montfor, el inmortal new irish: pegándole a la mampara, con las piernas abiertas y sus pantalones cortos. montfor (montefuerte). zorrilla con su voz chillona comentando la tabla de resultados del soccer. vanessa siempre de vestir. peña: "¿Y el VID pendejo? ¿Eh?". hommi desde su mampara: "que pasa perro chichón". y yo pidiéndole que mandara cosas por mail. cadenas siempre al pendiente del reloj: "cinco minutos: uuuuyyyy cabroni". trabajar mareado los sabados en la mañana. AVAYA. las nuevas políticas. grimaldo y yo, pasándonos música: él arquitectura y yo psicología. gustavo difrazado de diablo. ríos de indigente. hommi ensayando lo de las cadenas de fuego con los gaffettes de todo mundo. fué por ese entonces que llegaron los primeros nuevos: martha gritando: "barrerita". nasta con sus platicas de "yo soy bien killer". arenas diciéndome que soy una perdida. nestor con su panza: hoy diciéndome: ¿que pasa padre? luego edith reggeatoneándole. y fue ahí, por ese entonces, cuando me salí [mochilazo: sur: guanajuato]. luego volví y conocí a otros: trainner acosta. dany villalpando. berny botello. paola michelle. dina. la doc evelyn explicándonos cosas de medicina. mi amor platónico marcella, la gringa con su cabello corto. huerta de calidad cobrando la cuota semanal para quedar en met. giselle diciéndome jugozito. yo terapeándo a irma, con psicoanálisis en lo que dura el avail. tania (que es muy flaquita y tiene carita como de ratoncito) diciéndome: barrera!!!!. y los nuevos más nuevos: cynthia que me caía mal al principio y hoy es una de mis mejores amigas. yared y su hermana y otros yéndonos al morocos. cristina, la nueva patrona gritándonos autoin. lazcano hablando cochinadas. y también otro supervisor que era juanito elizondo. ruth diciéndome: me shiveooo, me shiveoooo. todo mundo colgando llamadas. marcella, mi amor platónico otra vez. zamora: el niño de la selva con diadema y bilingüe. katherine: son su cabello wero color tormenta de los x-men. march con sus botas de roquera. luego marcel diciéndole al arreguín "guapillo de catálogo de soriana" pero todos. y todos. al fin diciendole al cliente que gracias por llamar a AT&T. mañana renunciaré y espero no volver nunca: espero no volver nunca. en dios lo espero.

UN silent world: Quiero hacerte la plástica por la quote: ver un cielo astral hecho de pixeles: de la techonologic: music improper. UN mundo silencioso que viene a turbarse con el sonido. UN sonido rasgado de playa, donde las cosas apesta a petróleo: pero es nuestro futuro: apostar por la derrota: por la apocalipsis bendita. UN abastecido sky de dudas y paneles y columnas: quiero hacerte poesía excel por el microsoft (microsoftearte la poética hasta la punta del office) UN silent word: nortearte la plástica por el rubro: por el metatalso de: "larguémonos, fuga hacia al mar: Yo nací para apostar".

La última: la versión final

Ukuláahm: [mi vida como la lenta descomposición de sucesos: ¿sueños? extraterrestres de cerebros y materia con la que esta hecha los sueños]

Akkumtalá: [mi vida como la perdida constante de las banderas con las que navegue hasta el momento: el clímax de una retórica: el relato que se va repitiendo de los cactus space man y las torres eléctricas de carretera]

Tzhanaya: [mi vida como la procesión paupérrima de perdidas de todas las personas que amé (¿pretérito?) algún día lejano que hoy no logro recordar]

Jarítzxzio: [mi vida como la pose que se vino a enrevesar bajo el pseudo de kafé: mi vida como un fracaso sin remedio: un insulto que no llega a leperada: como un zoom malenfocado)]

Orshinika: [mi vida como una existencia forzada: como una guerra que termina por acumularse en un cajón, y se llena de agua como botella para luego explotar sin remedio]

Nataynika: [mi vida como un exilio: para acabar en al balcón de nadie: viendo estrellas de whiskey]

Aqauriuma: [mi vida camuflageada bajo el nafrágio incompleto de búsquedas cuadradas: vintageando la literatura desde el fondo del bajo mar]

Ifritanica: [mi vida como la chispa insaciable y fatua: la fatídica Séptima Entrada: Correr hasta llenarse de fuego los pulmones: como flama: como combustión: como bombita de Mario Bros]

Veioloica: [mi vida como el instánte sin medida de un segundo: un milisegundo: una Coca-Coca: un mochilazo: una fotografía en blanco y negro]

Kafé: [mi vida tal cual: Soy la ultima versión de éste producto: la versión final]

Te estoy esperando: el tiempo esta congelado y nubarroso. Mira, tengo los oídos obnubilados. Cansados; cansados los pasos que dejan huellas negras en el camino de nieve extraviada: ese vagón no lleva gente nunca más. Tengo la vista raída, las piernas rotas. Entonces empieza otra vez: estática len la vista: basura de ruidos: intoxicación por música: El sonido. Es el sonido. El Sonido. Acercándose. Madreándome la infinitud de venas que se van agitando. Pero....

Te estoy esperando. Madame Lamorte: Es que...¿en París no hay trenes? Un delirio de Pizarnik por youtube. Una gárrula. Una cópula. una esférica perdida. Amanzada por la mano de Dios. Cansados los pasos. Las huellas se estacionan en la banca cansina (en el pecho de tu vientre arañita patona). Entonces, empieza con mas fuerza. El estruendo se la música que se vuelve horror metafísico. Calcinando los tímpanos. Ahogando el grito: estática en la vista: El sonido. Es el sonido. El Sonido

Whiskey y amor. ¿Es tan dificil?

Ya lo he visto en las películas. A mi no me engañan. El fulano tal empieza por darle a la tripeada. Cosas sencillas pero que van haciendo mella. Luego empieza también por quedarse largo rato en la regadera, viendo la pared de fondo mientras le caé el agua limpísima y azul en la espalda y le da por escuchar música de fondo con tintes de final. Explosions in the sky. A mi no me engaña nadie. Yo se como acaban estos cuentos. Luego empieza a tomarse algunas copitas, algunos tragos, pues llega muy cansado del trabajo. Whiskey, siempre toman whiskey. Siempre tienen a alguna amiga-amiga que les dice que no se preocupe, que las mierdas que ve son pasajeras, que hombre, vaya, ya se le pasará. Pero yo lo vi en 21 gramos. En todas las películas. Que nadie me cuente cuentos. Luego empiezan por empujarse los antidepresivos con alcohol...y eso es, porque bueno, no hay nada más a la mano y a veces está uno demasiado borracho como para molestarse en tomar agua. Luego empieza uno a no rasurarse, a ver sombras bajo las puertas, alimañas en las esquinas, mounstritos en los espejos, ruidos en la madrugada, sueños con vaqueros fantasmas. Ni intenten poner esa camilla por debajo, porque considerando el golpe que haría, ni con un colchón gigantesco podrían atraparme. Plas! No, ya le dije que no me voy a bajar de aquí. Se esta mucho mejor, corre más de prisa el aire. Y como le repito, eso ya lo he visto muchas veces en las peliculas y creame. Se esta mejor aquí.

te reflejas en mis ojos. siento la cinestesia acosándote las venas: corazón: acelerando: redbuleando a mil millones de trillones de pies de altura. el extranjero me siento. con las nubes trepándome. traspasándome.

doy vueltas. vueltas. vueltas. por techo la tierra. por suelo el cielo: la lady blue de la locura: boosteándole a las venas: agruesándose. intensificándose a millones de sonidos. gritos. la radio. metralla. ruido de amenzas. ruido de que estoy bajo la mira.

poetizándote a mitad de cielo. estoy perdído entre en un cielo de compuestos químicos: indesifrable. jeróglifico. un cielo negro alabastrado. nubes de azufre. ojos de diablo y entonces veo el botón rojo de destrucción total: warning total:

tengo un cielo ilimitado para tenderte en una cama por la noche. me quito la mascarilla. mil pies mas y la presión de la cabina me apretará los pulmones hasta reventarlos. luces. mareado. naúseas. no puedo pensar mientras el avión japonés me persigue a miles y miles y miles y miles de kilometros: es entonces cuando veo por misil una guadaña y a la calavera entubada: la gloria de la poetisa convertida en plástica.

el tiempo pasa licuado. convertido en una ecuación de do the evolution entonces veo el atardecer de una tarde ilimitado: el sol techando al mundo traspasándo a un planeta: me recuerda una novela en donde alguien dió la orden de hacer bang bang. Hay aviones en el aire: y yo sigo viendo el botoncito rojo: push: destrucción.

Quiero rayarte el sonido. Hacerte en pentágono de besos. Dejar algunos pennies sobre la foto. Letreando las fotografías. Quiero rayonearte la voz entera. Hacer vintage por todo el cuerpo. Dividirte en cinco y meterte en cinco recuadros diferentes: ajenos cada uno de ellos. Quiero letrearte la boca, el cabello. Llenarte de letras los ojos y la cabeza.

Imagen de un ensayo de los candidatos-superheroes: me lleva lo oldi y me trae lo retro: del Neo-ring al Quítate-los-guantes: Hagamos las paces, hagamos las ya, que ya viene el baile y no tengo galan: disertaciones sobre el machete loco y el antiheroe de Dr. House: y de otras barbaries de la politica mexicana.

Quoted from: (c)-Allan-Sanders-2008-The-Superheroes-713102.jpg (JPEG Image, 992x709 pixels)

Its the self-preservation thing.

Fue hace mucho tiempo. Podría decir, años, días, meses, pero mentiría porque no lo sé de cierto. Era invierno, llevabas guantes, un gorro morado de estambre y una bufando bastante larga. Estabas como hecha música. Inalcanzable. Congelando los momentos. Había calor en el piso, en nuestro piso; frío afuera, frío hasta lo azul de la nieve. Vapor por tu boca. El aliento. Un par de ojos. Implacables y tiernos al mismo tiempo. Pero todo, todo pasó en algún lugar lejano a éste. Arriba. En un lugar en blanco y negro como las fotografías. En un lugar donde los meses pasan de cuatro en cuatro, de la mano. Quiero ver ese matiz que nunca entendí entonces. Ese azul de tu zapato. Pero: I Dont Believe In Love Anymore, se me olvidaba. Se me olvidaba: Closer. Se me olvidaba: Converse. Se me olvidaba: I wont go, i cant breath.

Fue hace mucho tiempo, más del que te imaginas. Te podría decir que fue desde siempre. Colores fosforescentes. Una mirada. Pero fue desde siempre y antes que todos. Eso es lo único que puedo estar seguro. Para pasar luego la mano izquierda por la baranda, y tocar ese casi-infinito que se nos va de las ropas. El piso transparente y lúcido, en la inmensidad de su calma. El corazón agitado.

(Pero yo se que solamente tú sabes a como sabe esa escena, esa exacta foto que tenemos grabada en la cabeza. Suéter café, vuelta con el codo arriba, para luego agacharse un poquito y gritar y asustar a los pasantes. Creo que por primera vez me siento como tú te sientes siempre. Y es que, es tan difícil. Es tan difícil vivir con este aire como de caverna. Con este frío que no se quita con nada, y parece no quitarse nunca. Tenemos un monstruo polar en la garganta....¿que te puedo decir?, es de familia. Ahora estoy berreando como perro, en una ciudad que de pronto me parece extraña: con un dolor en el pecho: por el pasado y por el presente, y por lo que fue y por lo que nunca es, pero parece ayer que pasó, pero nunca paso nunca. Estoy con un te quiero atorado en la garganta. Y es que después de tanto tiempo, solo tú puedes entenderme.)

No fue hace tanto tiempo. En la banca. Tu y yo. La mirada. El hielo. El cabello rasgándote la cara. En el minuto numero 57:06. Until you rest in here with me.

Neutro. Neutral: ves el semáforo y esta en rojo. Metes clutch, luego primera, pimienta y pisas el acelerador. El motor rugiendo. Clutch, segunda, sal y acelerador otra vez. Salt & Pepper. Tercera y repita la misma operación. Metes pimienta y sacas la sal y acomodas el volante.

Vienes con la luz de la mañana, con la resaca y no puedes evitar tener algo de perfil bajo. Así estoy yo: looking for you, all over the ffffounding you. Buscándote entre letras desparratadas y renglones chuecos. Pero no te encuentro. Googléandote por todas las noches de bares tardíos. Llevas el cabello corto. Ahora vas sin lentes. Pero yo sigo aquí: amanecido, desvelado, whiskileado. Sigo sin poder tenerte: compañia. Donde el recuerdo vago, siniestro, estúpido y muy fugaz de palabras malacopeadas y mal tapeadas, me llega como congestión nasal: como el reset: Cambiaría quizá, todas las letras del mundo, todos los libros leídos, mis palabras, mi fuerza, y lo que escribo por tenerte un solo instante junto a mí. Solo un instante.

Orgásmica. Llena de sombras. Déjame involucionar ahí, el hueco oscuro de tu Ying-Yang. Para descubrirte Animaltek a mitad del sonido improper. Déjame. déjame. déjame. Hoy esa palabra me viene susurrada a todas horas. En todo momento.

El sonido.

Nopales Gálacticos y Mounstros de Carretera.

—Comandante Cactilio —dice una voz muy espinosa. Tenemos que contraatacar ahora mismo. No podemos permitir un segundo más que esos desalmados nos ataquen.
—Tranquilo Cabo, tranquilo, esos infelices no tienen más que andar ahi, moviéndose como monigotes imbeciloides —repone el Comandante. —Ande, vaya y avise. Traigáse el tequila y los mariachis también, por aquello de la victoria...o por la derrota. Ah, y que no se le olvide el alambre de paca, que traemos una turbina muy fregada...ande córrale.
—Entendido Señor.

Mi vida, después de todo y antes de nada, se parece a
esas dos imágenes: Cactus Spacemen y Pylon and Pins

Digo, si pudiera defininarla, rapida e introductoriamente, así lo haría. Son como figuras inconexas que estoy seguro que deben encajar en algun momento o en algún lugar. Fíjate como se dedican deportivamente a dar impresiones que no son y si se caen de frente, ni como detenerse. Mexicano. Poser. Angustioso. Una mezcla entre inútil e útil que no se puede describir. Últimamente ese es mi problema: hablar demasiado de mí mismo. Estoy perdiendo la fé en que estoy agarrado a algo, o en que alguien esta agarrado a mí. Aislamiento.¿O a poco crees que porque formaron a los nopalitos espaciales-astronautas para la foto, ya andan siempre juntos? ¿o las torres? No hay cosas mas tristes que esas torres que hay en la carretera. Tengo algo como de múltiple, de nuevo, de frescura, pero al mismo tiempo de vejez, de perpetuidad, de miedo. Algo que no se muy bien como explicarle a nadie, ni a mí mismo. Estoy cansado de intentar, de mi propia extensión, de esta cápsula cristalina que me cubre la cabeza: quiero respirar, viajar, moverme. Estoy seguro que las cosas irán bien. Hay una chica que me gusta ahora, no le hablo, pero me dice cosas con los ojos. Yo me quedo como una de esas torres: mudo, estúpido, silencioso; arrebatado en una mueca de confidencia y confesion: Estoy hecho de métal y plástico, mira. Tengo las piernas sembradas al suelo y a la carretera. Quiero ser aire nuevo, desprenderme. Caminar. Ver el hueco inacabado y tonto que se me ha hecho el corazón y amar. Quisiera querer a las personas como son. Pero la verdad es que no. Preferiría ser un nopal y estar encerrado en un traje de astronauta.

—Comandante Cactilio —repite la voz muy espinosa. No había tequila chingaá. Y los mariachis salieron jotos Señor.
—Tranquilo Cabo, tranquilito ¿me oye? tranquilito —contesta impasible el comandante.
—Sí, mi comandante.
—Esos moustrecitos de carretera de cagada...me las van a pagar... ¿Me oye?¿Trajo el alambre? —Íjole, se me olvido. Pero le traje tamalitos.
—No sea pendejo Cabo, ¿Qué no sabía usted que bajo gravedad cero los tamales de doña Lucrecia pueden resultar mortales?
—Perdón mi Comandante —repone compungido el Cabo
—Tranquilito Cabo, no pasa nada ¿me oye? no pasa nada.

Por eso mismo sigo pensando que mi vida esta marcada por opuestos muy extraños y muy iguales. Desde lanzarme a la introversión mas desquiciada, hasta la extroversión mas parlanchina. Pero a final de cuentas acabo solo. Termino solo, abierto de brazos, con alambres que me plantan en mi lugar. Electricidad. Luz. Tengo algo de eléctrico y de kilométrico. Así son mis ojos: fucking kilométricos y alabastrados. Todo esto no me quita lo cansado (ni lo bailado), es un cansancio aledaño al final. A veces quisiera que todo terminara y ¡plum! Que definitivo: terminar: el fin del fin. No puedo amar. No puedo llorar. No se que pasa.

—Comandante Cactitlio—dice la voz muy espinosa otra vez. Los Mounstros de Carretera ya están aquí.
—Tranquilo Cabo, ¿me oye?, tranquilito, les vamos a poner la carreteriza de su vida, ¿me oye Cabo?.

Méxicana. En tus ojos cabe el teatro, y es que tienes algo teatral y artístico en la cara. La verdad es que no tenemos idea de quien somos. Sé que eres Méxicana, que te gusta el teatro, que has escrito muy poco y que te vas a DF en pocos días. Ser de DF no es malo. En este momento estoy viendo la cámara (pidiendole a San Júman o San Felipe de los vientos que te levante la playera, o la falda o lo que sea)

—Me matan las mujeres con perros—le digo
—¿Porque?—me contesta
—¿No te gustan?
—Me desarman.
—Que lindo oscar.

Insisto, tienes una nariz, unos rasgos, algo muy artístico en tu cara. Boxter, Benito y Didi.(quien fuera cualquiera de ellos jajajaj) Tus cejas son como peligrosas, rasgueantes. En fin que te vas a DF. Yo sigo pensando. Te imagina uno, caminado en una tarde de medio invierno, en Checoslovaquia (Kundera), con un libro bajo el brazo, tomando un café cualquiera, en un café cualquiera. Te estoy escribiendo en tiempo real. Tu piel morena: urgencia de pegarme al monitor.

—Te estoy escribiendo en tiempo real—le digo
— :O —me contesta. Hoy me iba a ir escalar, pero decidí quedarme (por ti: mentira, jajaja)
—(Jajaj).pienso.

No puedo amar.

Fue por esa temporada cuando los colores empezaron a perder su color. Sí, valga la reduncia, o mejor dicho, no valga la redundancia: los colores perdieron color. Era como si alguien le diera vueltas a los botones viejos de una televisión y se nos descomprimiera el brillo, se nos amoratara el contraste, se nos fuera la luz, la saturación, y todas esas cosas que uno no entiende nunca. La mañana que nos quedamos a dos colores, no nos dimos cuenta.

Saludabas a alguien del piso de arriba, mientras con la llave Wernike ajustabas una tuerca. Liquidos (negro) te chorreaba desde el hombro izquierdo hasta el pecho (gris). Todo era agitación: el olor entre ácido y dulzón del muelle, ruidos, música, gente pasando, martillando, probando, tirando, gritando, ordenando (todo en escalas de grises).

El día que por fin salimos a la mar (digo "a la mar" porque de repente así se usa, en vez de "al mar") , el Capitan Heller, se encontró con que el mar era como una plástica envuelta en una película de blanco y negro. Se vió las manos.

Cerró los ojos.

Dos minutos después, un chorro negrusco le escurria de las sienes y tuvieron que nombrar a Buckner Capitán suplente.

Llego a la calle, o la calle viene a mí, no sé, pero sé que veo lo siguiente: IN CASE OF VAMPIRE.

Entonces me da todo vueltas: la playa, una muelle de fantasma, una pareja geek (no greco-romano, no, geek, fucking geek). Pero yo estoy sentado en mi escritorio, con una guitarra que se extiende al ritmo de la trompeta, el sonido de letras en francés: una revista vieja y mal comida: monocromática que dice: More Water, Please Waiter.

No se que hacer. Veo las espátulas, o las clavículas o esas cosas que se supone se le deben de clavar en el corazón a los vampiros.

Pero luego le doy vuelta, ya no estoy en mi escritorio estoy en un café color de cielo amoratado: un Avión en la siguiente página: corte a: la siguiente página: unas letras codificadas que se van saliendo por la ventana: KUNST EN INTERIEUR REDACTIE & ADMINISTRATIE. Luego dos brazos que se cruzan en amarella, en cyan. Desde el local, miro luego existo, un letrero que dice: I LOVE YOU BUT YOU´LL NEVER KNOW. Luego la portada del disco nuevo de Modest Mouse. Luego re-volteo a ver el vaso de whiskey encimado a la guitarra.

Entonces se que es hora de voltearte a ver: de decirte "ya que el amor, de música ligera, nada más queda"

Agarro el vaso (me entra la dureza en el aura, todo duro, las manos duras, los dedos duros, los modos, la quijada, dura como piedra) Luego otra vez: la playa, un muelle de fantasmas y tu volteando a verme a la cámara. Hay 4 x 6 símbolos en la pared: un martillo, una espátula, un castillo enrevesado, azul, rojo, verde que más da. Unos labios que duelen hasta el fondo del tobillo izquierdo de la mesa de madera (a este punto me arde el estomago, geek geek geek) Luego veo la nube que dice I DONT REMEMBER ANYTHING y solo sé que quisiera ser como esa nube. Infinitisemal. Cuadriculada hasta lo triangúladamente imposible.

Agarro una estaca (joder, por fin sé que se llaman estacas) y decido...

Color Variatons de dos modas multipleadas. Botas, chanclas, guaraches. Cuatro negros que hacen pose en una foto: los noventas man, los fucking noventas. Luego viene la mejor imagen de la noche: clavarte la fucking estaca.

Clavarte la estaca. Clavarte la fucking estaca cuando me pedias lumbre para prender el último cigarro de la caja.

I want to make big jumps pero sin quebrarme los huesos. A veces si que cansa esta idea de vivir mi vida. Esta vida que es mas bien una idea sostenida de soledad. Tic tac. No se si haya alguien al otro lado. Son todos esos pedazitos (A million little pieces) que se van juntando y van haciendo que uno tenga miedo. Entonces el corazón se me hace una lata vieja y tonta y oxidada, pero sigo queriendo hacer big jumps with fear of break some bones. Quiero hacer esos big jumps. Entonces se me hace como una bruma muy engañosa en los ojos, en las venas y me da miedo ir a decirte algo. Tus ojillos. La lata vieja y tonta y oxidada y latiendo más rápido cada que te pienso

Quoted from: butdoesitfloat.com

Que clase de Frankenstein. Que clase de atadura. Virgen de Guadalupe. Mi Santa Patroncita. Onda buena: líbrame de esta plástica ilimitada. Líbranos Señora, del arte moderno enrevesado. De la mitificación de las letras. Que clase de oráculo. El mas pecador. El más y mejor plastificado. (De mica: credencial al portador: agente Jekyll y Mr. Hyde). Líbranos también de las afasias de Broca, de Wernike: de la literatura automática: Que clase de adulador. Que clase de bicho malsano. Y sobre todo, fúndete con estas paredes blancas, como de manicomnio Virgencita. Ya le dije que no soy ninguna virgencita. Ande, que le toca la inyección de las seis.

Adelante con la mois: déjame llenarte ahí, en el confín infinito de la espesura de tus venas: cannabis mosquita linda. Cannabis. Para que luego te de por sentir arbol azul. O manzana cayendo. Déjame escribirte, en una lista interminable de sinrazones entreversadas. Con el cerebro ahuecado. Con el microship de tu cabecita.

De hacerte (gang)Bang, con la pistolita.

El rosa Zoom x 2: Dispara: apunta fuego. era tu color Zoom x16: el tuyo. Zoom x 32 en panorámica: desgraciada. Y las noches [Zoom x2] eran (diálectica, epileptosa, con fiebre hasta en las rodillas) Zoom x34: rosas Zoom x1 y en primera persona: ¿te acuerdas?. VGA: Corte a que se me va cayendo. Se me va cayendo de las manos la pistolita. En letras grandes y subtitulado: La pistolita de las palabras para hacer (gang)bang. Hacerte (gang)bang de una buena vez por todas. Zoom: plásticoso, vibración con el lado opuesto del sound alarm. Del popur, del pop, del rosa. Zoom x numero indefindo: Como te caíste tu conmigo. Fucking comentarios: Zoom x16. Corte: Paren la luz, apaguen el sonido: directo al toilet [Zoom x4] ¿te fucking acuerdas? Rosa rosa rosa. Rosa como quedarse callado: como la canción de Pink. Pero ni modo, Zoomización de los sentidos musicales. (aplastados, encuadrados en sensación cosmográficas) ZOom back in tone x89: muñeca preciosa, así nos caemos de la gracia todos. ¿Qué le vamos a hacer? Siento que se sigue cayendo en cámara lenta: en slow motion: distorsión [Zoom x16] Lúdica: extratempórea: amalgamada entre ocho mil mundos de locura inalcanzable: recogida.

Depuis le couper, de couleur de l´amour et de la misère.

Mírate Zoom x16. Desperdicio: Ahora. Rewind: pendejita. Así quedaste después de que levante la pistola del suelo: nos tragamos el chicle [Zoom x1.0] ¿Que le vamos a hacer? Ni con tacones ni sin ellos: traigo una lumbre adentro (de color rosa) para ir a desmadrar a cualquiera. Depuis le couper, de couleur de l´amour et de la misère. Desplomada: arrumbada [Zoom x1024]: ameasteasica: copalástica: dreamerica.

Quoted from: auf Flickr - Fotosharing

Eran dos gatos pero no te acordabas. Zapatos picudos y ropa justa, ajustada al cuerpo. El cielo guacareando ruido, escupiendo ondas en expansión. Das un paso, el derecho y volteas a ver a la izquierda: sigues sin acordarte. Eran dos gatos y dos Eurofighters: a joder los Harrier y los F-5. No querías bajarte y seguir viviendo. El frío del aire descampado. Respirando metal.

Eran dos gatos y no te acordabas. Así te apodaban: el Star Hunter. Todo y eso y más hasta que decidiste subir y perderte en el azul infinito. Aún hoy lo sigo creyendo: cazando una estrella colgada de una esfera de agua. Algo así fue tu vida completa. Vivir suspendido viendo esfera de agua y aire: estratosfera. Querias comer estrellas. Y resulto siendo todo lo contrario y viceversa.

Como cuando nos moviamos tranquilamente: airsupply al estéreo y los Ray-Ban a la cara. Todo era muy distinto entonces, mirabamos como si nos fueramos a venir ahí mismo en la cabina. Las nubes echas una pantalla para perderse. En estática resbalada, en intervención quirúrgica espirituosa. Todo antes de yo pensara en que eran dos gatos y no te acordabas. Antes de verte caminando con las botas picudas, viendo hacia la izquierda en un cielo que escupe cielo. Antes de todo, de verte cazando estrellas, como gato; como gato alaado. Todo era muy distinto entonces.

(neologismos un sabado por la tarde: pensando en ti)

Contileido. Marcreoposántico. Trepidante. Arazalozianico. Benfurímitarico. Miedo. Acreventado. Tromacoléico. Prostonao. Irineo. Exuberante. Cramalastoplástico. Aurico. Pensamotor.

Quoted from Butdoesitfloat.

American Dream: Laurent-Elie Badessi.

Nouvelle exposition prévue en Semptembre 2009 á Paris

(Susurrando: Porque los mexicanos así somos mano: pendejos, cabizbajos, nomás nos ponen lo Europian y órale, a rumiar como burros. Hasta agarramos nuestro petate. Nos vamos por Mezquite Road y agarramos nuestro Tequila Dream. Susurrando mano, porque ahí vienen los franchutes: Europeos de mierda. Mexas. Azteca. Ando, levanto la mano, porque soy mexicano: Control machete: no es uno señores somo cuatrocientos. Pero ¡¡¡¡¡shhhhhhh!!!!! Dios Santísimo la Virgen Guadalupana el Santo Niño de Atocha San Juanito de los Cagados tortillas con arroz mole chingazo te parto tu madre pinche gringo hijo de puta vete a la verga cabrones nos tienen jalando ¡No me callo ma´! Nos tiene jalando levanto la mano paisano nuestra arte no es ningún lado ni va a ningún otro es de la carne cómete tu ortografía y métetela por el culo así es nuestra novela bandera soldado espesa chiclosa cuando dejaremos de andar con la cabeza baja grandeza azteca y quiero levantarme y gritar que quiero a México pendejos chiclosa nuestra sociedad a fuego lento y yo me levanto a cantarte mi tierra que amo no susurro la canto y la grito)

Brigitte se levanta del piso lustrosísimo del estudio. Tiene el sexo mojado, la cabeza lenta. En su vida a escuchado reggeatón. Tres años después, esa misma pieza será exhibida en el Jonathan Levine Gallery, en Nueva York; en dos años...en dos años estaría a punto de echarla por la ventana. Ahora, domingo, por la noche, la pieza esta casi terminada. Kellis Landrum se ha marchado hacer dos minutos. Sabe que tiene la exhibición asegurada: el lugar, el stand, por fin. Vidrio y belleza. Cristal cortado. La plástica, la plástica le ha robado el corazón.

Cierra los ojos.

Quiere vomitar, enterrarse las manos al centro de la pieza, rajarse el cuello....pero no puede. Por la plástica da la vida.

Guantanamera: Tú lo va a vel, Mi madre, Mi madre prend el motol. ´Vamo´ chico que no tenemo´to´o el día. Acelera. Vamo´ dale candela, métele farra. Sube lo paquete, anda Guillermo, súbelo ya, Mi madre, Mi Madre, Coño chucha. Anda, vete con Adolfito, lleva macana, si te mete en problema me dice. Tu lo va a vel. Arribaaaaaaa!, arribaaaaaa!. Vamo´subelos todos. Rápido, rápido, métele caña. ¡De un saltico! Y recuelda O´cal, que traemo´un cuelpo sin vida en el pueltaequipaje.

Eva Fitzgerald salió, por primera vez en veintitrés años, del condado de Shelby. El diablo se le metió desde los pies y nunca la volvió a dejar. Le abandonaron las naúseas, los ascos y los ángeles mas hermosos de Dios. ¿Le abandonaron los ángeles mas hermosos?
Tomó nuevas formas: se le llenó la panza de cucarachas y gusanos hervidos. Tenía ojos de radiación y comezón en la muñeca izquierada: esquizofrenia.

Perra zalamera. De mente de bruja. Hija de puta. Cochina. Mai. Ya bájale mai. Cállate. Cállate. Cállate. Perra perra perra perra.

Julian Casablanca Uriquidi se levantó aquél dia con ganas de desgraciar a Jenny por no haber archivado los expedientes con el orden correcto ¿Que tan putas difícil podía ser, en el nombre de los Transformers y Bruce Willis juntos, archivar papeles y DVDs en un archivero?

-Jenny, las aspirinas mija- dijo.
-Jenny- repitió.
-¡Jenny chingá- terció.
-¡Jenny con una puta madre, que me pases las aspirinas mija! -explotó.

Dia nublado: ipod desenchufado y lluvia al borde. Aquí comenzamos señores: welcome to the jungle.

Solo son dos puntos, persiguiendo un mismo fin. Me acuerdo bien de la sonrisa entreversada: sábanas blancas, ventanas de mañana: el sol: la luz del sol.

[Queremos ser alcantarillas: jodernos, jodernos, jodernos. Ser un disco rayado rayano en la repetición del absurdo. Respirar humo. Comer bichos. Respirar sangre. La noche]

Solo son dos puntos (extensión, exclusión total del azul como punto de nacimiento), separandose del mismo fin. Me acuerdo bien de tus ojos: esos que no me puedo quitar de la cabeza. Para sentir que mi casa es mi casa y no este hueco vagando en donde soy extranjero.

[Queremos ser fuego: quemarnos, quemarnos, quemarnos. Ser una flama que se apague en la negrura de tus labios: de tus labios donde acaba todo. El fin. Respirar final. Comer y soñar muerte]

Hola. Soy de plástico y me llamo Computencio Barrera.

El tiempo dejó de contar. Se la ha hecho realidad el miedo eterno del péndulo gigantesco, ese que, siempre que lo sentía (un terror calcificado en forma de una sombra inmensa), le venían los temblores.
El tiempo dejó de contar. Vió el hueco de la muerte en sus hijos. Y supo que quizá sería la última que le vería viva.

Oye may, no seas cruel

que hoy me puse pelfume de clavel

y he llegao como un pincel

pa' paseáltelo pol la piel

si no hay ningún motel

pue´ pol debajo del mantel

mamita yo voa sel franco

si tu no me lo da yo te lo arranco

....mamita yo no soy manco.

Calle Trece. La Peleíta.

Ya no puedo darte el corazón: iré donde quieran mi botas: y si quieres que te diga que hay que hacer: Te diré que apuestes por mi derrota.

::: Uncle Ruthford gives a ride to the kids:::

Enumerando imagenes. Ojalá camines en un rumeo de vaca podrida, por entre la linea fina y machacona que te divide de la muerte. Ojalá que te quedes ahí. Estática. Grandiosa. Invencible. Muerte de un rostro que se repite [DESPIERTA] Voy en el metro. Corte a: Música tranquila. Iindie, alternativa, lo de siempre que mas da. Traigo como muchos pensamientos oscuros atragantados en al cabeza y un par de ojos se me quedan viendo con un brillo que no parece natural...

Una tras otra. Una tras otra. Como una especie de alquimista visual y como si el mecanismo de su cabeza fuera una mezcla de inacabables colores en donde se fueran a procrear nuevas mezclas. Ojala te pase el tren mientras estas distraído. Tu sangre: el rigor mortis de las vías (¿Eran de plata?) de tren. [DESPIERTA OTRA VEZ] La estación en la que me bajo esta cerca. Al niño le brillan los ojos como diablo. No puedo pensar mas que en cosas inquietantes. Turbulentas e inacabadas. Perturbadoras.

Bit bit bit bit bit. Es como una jeringa que gotea y no se detiene. Una tras otra. Enumerador de imagenes. Imaginería montada en un ferrari. Ojala, que, fuera, en el frio alabastrado y en la noche cala. Agarres el próximo taxi y el conductor te viole y te haga trizas. Dividida. Nitidamente hermosa. Cálida. Húmeda. Muerte de un mismo rostro que se repite. [DESPIERTA] Salir a lo noche. Sin nada en la cabeza. Por fin, sin nada en la cabeza.

Fue ahí. Lo recuerdas, te pregunto, Lo recordarás despues? Ibamos cruzando Wisonsin, tu pisabas el acelerador mientras yo me acomodaba la barba postiza. Recuerdas? El pegamento del bigote sabia a rayos y se derreria por el calor que hacia...aquél verano. Ningún verano, como aquel verano glorioso del 79. Yes sir. Hacía buen tiempo que nos alejabamos de la ciudad y tomaste la carretera federal, la 103, porque según tu, viendo el mapa, eso te iba llevar hasta Nebraska.

Pero te decía que fue justamente ahí, ni un metro atrás, ni uno para delante. Cuando juraste ver dos ojos encandilados por la luz y se te abrió, sin ton ni son, la lata del corazon de aluminio y soltaste aceite, se te cayeron los ojos como dos aceitunas, y quisiste decir algo, o gritar algo, pero al final nada te salio de la boca.

Mail Road. Luego: Crossing. Que yo me imagino que debe ser algo así como: Chingadera Cruzando. No Pasar. Pero, la cosa es que a ti te valio madres. Dana se había quedado en el asiento delantero, y tapaste bien al pequeño Hall y a Thomas. Su rubia cabellera, sus ojitos azules de niños gringos. Y yo? Yo que?

Yo te vi, te vi aparcar la van a cinco metros de distancia. Despues de que vieras como de los ojos encandilados de venado que te miraban desde las vias burlandose de ti y de tu hombria, se te metieran por los ojos, y los convirtieran en un congelador frio para siempre. Nunca me imagine, que horas despues, con la mente extraviada y un cúmulo creciente de sinrazón, te dirigiera a las vías, nuevamente, para asesinar a tu esposa e hijos.

Quiero amancer en un desierto de algodon: en nubes que parezcan de crema. En el desierto ilimitado de dunas poliester: quedar tirado pintado por las manchas de sol. Ver las plantas moradas y rosadas, límpisas en un vertigo de muerte: Intermitencias de la muerte. Para formar parte de una postal panoramica a miles de distancia, a miles de corazones. De ti. De ti de ti.

Me pasa cuando tengo muchas cosas que decir. Cosas de la vida real. ¿Esto? Esto es como una versión literalizada de las cosas: poetizada, blasfema, adornada. Hablo de las cosas verdaderas, que pasan dia a dia. Estamos temblando, con unas ganas cabronas de que pase algo. Algo algo algo. Me converti en adulto el dia que preferí las papas con sal, en vez de las de sabores: de esas comen mis papas y todos los adultos que conozco; que dicho sea de paso, cada dia se parecen mas a mi....ellos a mi. No yo a ellos. A la verga.

Tv on the radio: Siento que el mundo es un temblor enegrecido, en donde altos mandos de la autoridad yes sir!, van construyendo grandes paredes alrededor de las ciudades. Quiero respirar y meterme todo el smog de la ciudad a los pulmones. Quiero lamer alcantarillas, chupar ratas, comerme un plato podrido e infectado, saltar por los techos, vender droga, matar a un diputado, cagarme en los cientificos, despreciar al arte, convertirme en una pagina web. Que mi sangre se haga verde huela como anticongelante para carro. Quiero lamer suciedad y cultivarla en mi lengua. Madrear a un angel y zambuirlo en petroleo para luego limpiarme el vomito de whiskey con sus alas emplumadas. Quiero escupirle enojado a Dios y al cielo para que me caiga en la cara: quiero escupirme a la cara. Hacer de las sintaxis un caos. Bichos. Muerte. Desolacion.

Para volar luego, reformados, con carita de Pajaro Dodo y traje de aviador, por encima de las ciudades limpisimas, resbalarse por la higiene de los pisos lustrosos de los laboratorios. Esterilizarme el alma. Vestirme de latex. Bañarse y purificarse en una dinamica de quita y pon. Ponerse jabon, shampo, desodorante: oler a limpio, a desinfectante, a cloro de alberca. Limpio, limpio y azul. Para luego, abrirse la piel de latex y volver: Tv on the radio: Siento que el mundo es un gran temblor de un revolver que se atasca, en donde grandes mandos....

Plastiqueando la literatura: Homenaje a Xavier Veilhan vs. Hercules and Love Affair.

Te miras perpretado en un avatar anguloso de dudosa procedencia: FRAGIL. Te miras frágil y con una piel nueva. Estrenado respiraciones geometricas del new age, maltratadas, intoxicadas de musica nueva, ropas nuevas, ojos nuevos, fiestas nuevas: haciendo literatura del plástico. Plastiqueando la literatura. Diciendole al aire a todo pulmón: True False-Fake Real.

Tus ojos apuntalan la linea del horizonte: ahí donde se encuentra el estéreo de la fiesta, en donde vaya, acaban de acabarse todos los alcoholes del planeta: Ahi donde I love every one: Athene, give me one smoke, to love even more. Preguntaremos por ti (dazed enough), y nos diran que llevas cara de ingles, pecho de triangulo y que buscás en los bolsillos, la brujula de la memoria, que perdiste en el fondo del mar de algún planeta lejano. Quizá Athene, she over drug. She Athene.

Te miras asentado, cristalizado, metalizado en una dinámica plomiza. Escuchas el heart beating del new border music style, pero no te puedes mover. Cualquier movimiento destrozaría tus arterias, neuronas, caderas, brazos, tendones: te hicieron de metal inamovible. Eres la fusión del pasado con el futuro. Tu cabello es de plata. Pero la musica sigue sonando, sigue trepandose por tus arterias de cobre. La musica la musica la musica. You must examine your brain, becuase i feel blind, because you are blind. Y todo empieza a dar mareos y vueltas y giros y atropellos en una sensación de velocidad envolvente. Te mirás y sabes que la siguiente canción te hará moverte y levantarte de la ridicula silla y dejar el piano de lado. Blind blind. When i was a child i knew. But we get closer. Y la inmensidad del ritmo te afana por todos lados. Te levantas por fin y rompés con todo vestigio de vida, haciendote un heart del tamaño del infierno mismo: hombre metal del new age. Ahora dominás en tonos fosforescentes los oídos de feeling not like blind.

"Mujer policia, voy a hacer un estrip tis en frente a la jefatura, pa' que veas que soy un hombre de una gran envergadura"

No vale nada. No vale no vale no vale. Esto es tan vacío. No tengo de que agarrarme. Hoy puedo decir, asi de frente y sin hacerle al drama, que no creo en el amor. Dijiste. Dijiste dijiste dijiste. Y fue pura mierda todo. Fue pura mierda todo.

voy dejando de creer en ti.

p Quoted from polanoid.

Naranjas con café (desde una maquina de escribir Olivetti imaginaria)

La imagen no concuerda. Es como si tuviera un recuerdo mal cosido, y me asomo a la ventana, a la ventana de tu angustia cariño mio, y solo puedo ver un ruido agitado y como fúrico. No eran toronjas, debían ser naranjas, así como en la mañana: a tomar café con naranjas, para tirar luego las cascaras lejos...allá lejos, allá muy lejos por la espesura clandestina de tu confín, por el valle verde de tu frontera alabastrada: allá lejos por las ventanas. Por las ventanas que me obsesionan y me llenan de baile el pecho y me bailan Gardeles en el toráx que conjugaran ritmos endemoniados: de ese baile de demonios con sonrisas que se me ha vuelto la calma, de ese miedo en la solapa cada vez que viene el tango.

Quiero narrártelo todo como si fuera un helicoptero cariñito mio, para decirte luego de mi obsesion por las fotografías de violonchelistas rusas, japonesas, austriacas, prusianas, newyorkinas, serbias, húngaras: de mi obsesión arrinconada de verlas en fotografías en blanco y negro, con los pies descalzos y tomando, como yo, café negro y naranjas. De mi obsesión diurna y nocturna de escribirle a cada una novela: una novela que hable de lo mismo. De la mañana que se levantan para ver la misma imagen de su chelo abandonado, su cara recargada sobre las piernas mientras las luz, recortada y diafána, las golpea por la ventana, mientras ellas toman, café con naranjas.

Pero esa imagen no concuerda, ya le he repetido mil veces, debían de ser naranjas. No toronjas, lima-limón: to-ron-jas no: NA-RAN-JAS!. Y yo sigo plantado en agujero de la noche, escuchando, y es aqui, pon atención cucarachita de mi alma, en donde, sin querer, así sin que nadie me lo dijiera, me doy cuenta de que soy un poco extraño, escuchando te decía, tango de arrabales electronicos y fosforescentes, escuchando cellorhytmics en el Festival de Bac, escuchando Café del Mar, escuchando un jazz en chelo Escocés y escribiendote una carta sin estructura ni forma y viendo que ese reloj que aventé al suelo cuando me dijiste que te ibas, se ha quedado andando todavía.

El reloj anda al tiempo de la planta carnivora que tengo por corazón. Veo al suelo, al escarabajo podrido de la cara, y pienso que es un bicho, pero no, no es un bicho, es la manecilla de un reloj que se mueve desde el cielo: Y yo sigo aqui, sentado y escribiendo, tomando naranjas con café.

Verás las ciudades apagadas que caminan sosteniendose en piernas de mujer. Te levantarás del catre, el catre viejo y lastimado y no podrás creerlo. No puedes creer que todo lo ves. Poesía de un guión de pelicula. Prosa hecha con frases de canciones: bombardero a todo lo queda. Derruidos los recuerdos se recortan entre sinapsis de crisálidas invalidas. Moviste la palanca-interruptor que te habita el cuerno de duende que tienes por cabeza. Cochina, marrana, puta desfigurada. Por eso te decia. Que ibas a ver las ciudades apagadas, que caminaban sosteniendose con piernas de mujer y labial en la vagina. Ahora estas aqui, entrando por la puerta de ese recuerdito pendejo que tienes en algun lugar extraño y laberíntico de tu mafufa madre. El foco-focalizador se mueve perdida. Hecho tercera-segunda-primera persona, fundido en pretérito imperfecto-futuro-presente. Presente como las sillas caidas y re-jodidas de la primaria en donde estuviste.

Quoted from: Polanoid

Tengo la mira apuntando hacia arriba mientras el cielo me aplasta; el cielo le aplastaba los pensamientos y se los apachurraba. Se veía enjuto y menguada como pedazo de luna raída, y pensaba en jurar por lo bajo apelar al reglamento de siempre: matar para vivir. Quiero matar para vivir: en tonos fosforecentes, y alcanzo a ver la estela del avión que viene para acá: todos a sus puestos, es la mision final y yo tengo comezón en el pie derecho; Siente una picazón extraña en el pie, le alumbra el brillo de la foto en la que vive desde entonces: hará ya, veinti cinco años de aquello.

Quoted from: ~ And All of the Men Knew the color of the sea

Necesito espacio. Girarse una vuelta sobre sí mismo para a mirar la terraza vacía en la que se me ha convertido mi vida, tomar vuelo: espacio: tiempo. Ir a darse al mar que sale por la ventana. Necesito salir. Desenfocar. Nadar. Volver a nacer. Necesito. Necesidad. Verbo. Subirme al techo del mundo completo y ver como se cierra el cielo para decir luego, el cielo esta cerrado.

Ver los colores que nos saben, asi como ese sonido de silencio que se cristaliza hecho lluvia. Vestigio. El color de las palabras que nos abandonan.

Quoted from: Monsters love popcorn

Acarreo desvelo de la cara marmórea de la calle, me levanto vencido y abro una puerta mientras me agacho por debajo de la cama.
Limpísimas paredes de frescos aires, de toxinas mareadas, de calidas canciones.
Te miro ausente con aire de estrellas, en un cuarto que en vez de pared tiene ventana:
se aleja un ciervo, un venado a la noche menguada desmembrado.
corre pasivo, lleno, fulminante.
Y yo pensando, que habra que salirle al paso a este bloqueo.
Mundo de poesia caricatura: de tantos redondos arboles
tantos los lagos atercioleados, que se embriagan en lagos picudos
de sencillez triangular.

Quoted from: Monsters love popcorn

Bordeo las horas con el recuerdo del sonido de tu voz, en aires recortados por putridos alientos, barcos de piratas, recuerdos que se van
quedando lejanos. Se van prestando las horas, los minutos, las pieles, los roces, y hasta las vidas.
Te miro encerrada entre al aire de un pico del cielo de estar:
quiero fumar un puro que tenga los planetas adentro.
invencible, con las palmas en alto. Con los guantes
llenos de ring, para salirle al paso a este fucking bloqueo de mierda.
Caricatura de la poesía misma. Una burla cojonuda. Un insulto.
somos un grito de un animal sin nombre.

Quoted from: Monsters love popcorn

Somos adefesio de algo sin ojos.
Artistas de mierda.

Quoted from: 59_stor.jpg

Dia Dos: El Ataque de los Zombies Fantasmagoricos

Regreso al dormitorio y veo que esta franqueado por sillones y otras cosas, como si alguien hubiera tapado desde dentro la entrada para que no se metiera nadie ahi dentro; nadie ni nada. Son como sillones con sabanas arriba. Yo vengo llegando de la casa de mi ex, que no era la casa de mi ex, era como una planta baja de un edificio de departamentos, de esos donde estan las lavadoras, y donde se conocen las personas, estuve en varios lugares que se metaforfoseaban de uno a otro rapidamente: un cuarto azul que en lugar de pared era una gran ventana, la cabaña de mis tios en Cd. Madera, una fiesta con cervezas, mi ex y yo discutiendo discutiendo discutiendo.

Total que estoy regresando al dormitorio, se ve una luz como de tele prendida, se que le voy a dar al interruptor para predner la luz y se que no va a prender ni madre. Le doy al interruptor y no se prende nada: no hay luz. Pero hay otros interruptores en la pared, me quedan del lado izquierdo (la pared es de madera, de casa vieja, el background: como casa en la noche pero con tonos verdo azules) Le quiero dar a uno, y en lugar de empujarle se trata de jalarle, le doy el jalon y no pasa nada, sera de cuerda, pienso divertido. Luego aparecne mas interruptores y mas y mas y entonces cada vez que presiono uno se apaga otra luz a lo lejos. Y luego otro, y se apaga otra más: me estan haciendo trampa estos switches.

En eso estoy dandole a los de los switchecitos cuando me entra una certeza: se que por mas interruptores que preciose no voy a dar con la combinación exacta. No porque este dificil, sino simplemente porque no la hay. Voy a acabar de chingarme de poquito yo mismo y a quedarme en lo oscuro.

Se que es el ultimo, y todo se vuelve un tunel de imagenes confusas y yo gritando. Pero un segundo antes, le doy matraca al ultimo interruptor y salgo corriendo como loco. Se que viene el horror, el abismo, la negrura, un gusano gigante a comerme de a mordida. Me veo a mi mismo corriendo flotando y cubriendo el espacio de la casa en donde estoy rumbo a la cocina: se que hay alguien ahi en la oscuridad porque lleva traje plateado, tipo Armani. Yo voy a mil por hora, todo esto pasa en un grito que se me ahoga en la garganta, un grito que se me ahoga en la garganta. Un grito que se me ahoga en la garganta y el lo oscuro sigue como jalandome a su lado, porque entonces yo me converti en puro rostro, como primera persona, y el señor del Armani es lo oscuro y me esta jalando freneticamente hacia él.

Para gritar desesperado, No, No, No. Y despertar con la piel eriza.

Quoted from: Metropolis Movie

Dia Uno: El ataque de los Narcos Endemoniadas.

Estoy recargado en el baño, y se me acerca un fulano con pinta de villano, me dice, no se que, yo no le veo la cara porque es un sueño, le grito que haga fuego con el revolver, y le vuelvo a gritar fuego!, fuego maricón!. Estoy en un cuarto de una extraña oscuridad verdosa, las baldosas de las paredes son verdes y negruscas, como hollin pero brillante y como si una bola de jade estuviera por debajo de todas las cosas.

El tio me hace fuego y me agujera la barriga y me empieza una convulsion. Tengo las manos llenas de sangre, el revolver es uno de esos plateados, de los que no me gustan. Caigo zarandeado al suelo por las balas y la crisis. El inicio de una crisis siempre es igual: lenguaje idiota, la impotencia, el horror, una cosita de cada cual, las palabras que se hacen una sola bola de pelos en la garganta.

Estoy cayendo y se que no voy a levantarme, se que voy a convulsionar y eso es lo me das mas miedo, deja tu las balas, esas son lo de menos. Ya me estoy hasta acomodando para la crisis y me pongo en posición de caracol cuando siento que algo que jala por detras. Enntonces empiezo a balbucear y esta fuerza de la nada me empieza a mover. A mover mal man. Nada humano. Es como si alguien te empujara desde adelante, desde donde estas viendo que no hay nadie que te empuje. Me doy cuenta y trato de detener la convuslión pero no puedo.

Quiero mirar hacia mi izquierda con la esperanza de que el narco sea el que me haya movido y empujado asi como por arte de magia, pero prefiero no voltear porque se que no va a haber nadie. Y volteo y no hay nadie, y me estoy viniendo en el horror de la convuslion comprendiendo que alguien me esta zarandeando de un lugar a otro, algo que no es humano man.

Entonces despierto y tengo las manos clavadas al teclado. Me quede dormido. Sono el telefono y luego colgaron. First creppy night, uh? Siempre me he preguntado (desierto, color café, nescafé, zoom, Dios, polinergia, generación espontánea) si las cosas las podremos ver siempre como son. Creo que me lo seguire preguntando. A veces siento que es dificil avanzar, mejorar, seguir, andar.

Quoted from: roamin

Siempre me he preguntado si la realidad que vemos, es la realidad que vemos. Quiero estar en el lugar lejano que ocupamos en la foto. Quiero vivir ahi dentro. La panoramia: vivir esta vida es escribir, y escribir, ya lo dije Minerva Reynosa, escribir es como vivir doble. Con ustedes, señores y señoras, Countdown de historias que no se cuentan.

Estoy despierto y el cielo esta abierto. Mus pupilas no se ponen de acuerdo entre el tamaño que deben adoptar, andarán drogadas, que cinismo. Tengo los ojos abiertos, mas que nunca: yo no se si naci para correr, pero quizá si nací, si nací para apostar. Yo tengo un desierto en el frente, bosque, mantial, la mujer joven, el bosque, rio abajo. Cuidado río abajo, que venimos con mucha fuerza.

Estoy despierto y el cielo esta mas abierto que nunca. Mis neurotrasmisotres entablan la batalla de la cordura versus los neuroreceptores: andaran drogadas, que poca madre. Yo sigo teniendo los ojos muy abiertos: ya no puedo darte el corazón, perdi mi apuesta por el rock and roll: la deuda, la puta deuda que tiene que pagar. Yo tengo, por mi parte (panoramica y extensa, en zooom desde el sniper con aumento de Creador).

Porque el espacio, el espacio es lugar, tan vacío siempre.

21 Cosas Que NAdie Quiere Saber Acerca De Mi:

1.- No me gusta comer sentado.

2.- Confieso que he tomado: de palabra, obra y pensamiento (o de traguito, de sorbete, y refilon)

3.- Me da miedo verme al espejo despues de agacharme a lavarme la cara, se me figura que va a aparecer el serial killer atras de mi.

4.- He tomado Valium, Sedantes, Calmantes y FDH.

5.- A los baños del trabajo no me gusta agarrar la palanquita para bajarle, prefiero hacerlo con el pie, me da asco.

6.- Me gusta Moderatto.

7.- Duermo con la TV prendida porque me da miedo la oscuridad.

8.- Mi infomercial favorito es el de Mister T anunciando un prodigio de la alta cocina.

9.- Soy tacaño comprando libros.

10.- Me gustan los Power Rangers.

11.- Hago Katas cuando nadie me ve.

12.- Me baño de espaldas a la regadera.

13.- Cocino con mucho aceite y me da tristeza comer fideos o lentejas, es comida de pobres (bueno no, no es comida de pobres, es solo por decir algo).

14.- Me pongo de malas siempre que voy a hacer super.

15.- Nunca he ido al cine solo.

16.- Creo firmemente que Dios prefiere a los villanos deportivamente que a los buenos santurrones.

17.- Me gusta Sara Jessica Parker.

18.- Se dice: Salchica, Pirata, Moyote y Glorieta, en vez de: Mortadela, Curado, Zancudo y Rotonda

19.- Las canciones de: You are so beautiful (Joe Crocker), I want to go Home (Michael Bubble), In The arms of An Angel (no se de quien) y Good Bye (James BLunt): ME HACEN CHILLAR Y QUE CHINGADOS.

20.- ME gusta ponerle papitas a los lonches y

21.- Mi sueño final es llegar a la facultad con pantalones de mariachi, guitarra electrica y una botella de whiskey en una mano :)

Se supone que tenias que moverte rápido, antes que el brillo reflejante que los córpusculos de nieve hacen en los techos de los carros, te cegué y te apendeje toda. Rápido rápido rápido. Tengo un rifle que apuntala a la puerta de la casa. El viento recorta las nubes en una tormenta que no llega nunca y nos apuntala con gotitas de rocío. Se suponía que vendrías, me escribirias, estarias aqui, allí, allá, por ahí. Para decirte que tengo dolor de pecho y que el doctor me ha dicho que es tarde ya, que me quedan equis numero de días. Se supone que debías amarme, y yo, no debería morir solo y sin avisarte. Tengo la el ojo puesto en la mira del rifle y se que tengo solamente un oportunidad: el intervalo de tiempo en que sale de la casa y vuelve a entrar: me han salido, (como dijo Xavier Velasco) un par de cuernos nuevos y estoy listo para estrenarlos.

Cantina, disimulo, la pianola sonando en ritmos de ritmos que no se reconocen de ningun lugar ni de ningun planeta. Bailarinas del oeste emputecidas con la estrellita que lleva al pecho el Sheriff del lugar. Aguardiente como agua: de garrafones color rubi, con claro está, sin que exista huella ni cartas que nos nublen. Se escuchan apuestas: apuestas por el rock and roll, por el swing, por el jazz it up. Quiero cantar una borracha: una voz de piano engrandecida, un microfono con plumas, quiero tumbarte de las cuerdas con el alcohol de las letras, darte un pistolazo de cantina, disimulo, la pianola sonando en ritmos de ritmos que no se reconocen de ninguna lugar ni de ninguna planeta: Que nos llamen extranjeros a donde quiera que vayamos. Cartas volando, la revuelta los golpes, y cuidado señorita, que esa magmun escupe, ni mas ni menos que tabaco puro.

Quoted from: Polanoid

Me acuerdo que le ponias el caballito arriba pero no se detenia mientras te dabas la vuelta para tomarle la flica desde el piso. Le pusiste a un lado la tarjeta que te mande por correo para felicitarte porque te habian aceptado en la escuela de Artes Visuales y Diseño. ¿Te acuerdas? Que tan lejos nos sonaba la palabra Paris: Tu a ni putas ideas del saber franchute y yo con este nopalazo pintado, pecho azteca, chicharron prensado.

Entonces la foto me recuerda el piso de tu cuarto: Era piso de madera, hace ya mas de catorce años que te fuiste. Te fuiste con la firme convicción de regresar. Con V de vuelta. Pero te quedaste alla, arriba de la bota como el caballito. Y pensar que el caballito pinchi no lo encontramos en la feria. No te imagino: Parisiense con sombrero de pluma, con gonorrea y con esa actitud altiva de las mujeres: llevan el sexo marcado en alguna parte entre los ojos, como una virtud.

Pero yo sigo pensando en tu cuarto de estar, en tus botas auladas, en el caballito de feria, en la postal que te mande. Y ese aire oldi que se respira de la foto. Esta bien retro: asi como nosotros.

Quoted from: CNV000005 auf Flickr - Fotosharing!

Cuando las musas no contestan. Siento que me falta aire en la garganta, voltios en el cuello, presión, agua, tequila, un beso, algo sin nombre y alcanzo a ver por encima de la cobija la televisión: un último infomercial entreverado entre las celdas del mute es amenizado por las tonadas exangues de El viento a favor. Cuando las musas no contestan. Dejamos libros abiertos en una hoja perdida que se va menguando, acribillada como a balazos por cada segundo que no la lee, me da comezon la tele, el ruido, la borrachera, el alcohol metido en la costumbre: soy puta y alcoholico. Cuando las musas no contestan, lentes en el suelo, mis ojos al suelo, quizá, solo quizá desmejorado. Cuando no me contestas, sigo tal cual, quizá desmejorado.

Quoted from: 40fakes

Alimañas que le habitan, recubriendola: A tomar la medicina!. Las Promesas se hicieron para romperlas, quebrarlas, golpearlas, astillarlas. Ven a tomar tu medicina cachorro. Que le corten la cabeza!. El fin del mundo y tu sin sueter.

(Lo visual: tarantulinas en el roof)
Sala de emergencias, el Gato va detrás de ella, le dice al doctor que ni lo piense mientras le enseña la pistola que lleva en la cintura, El Dandy a la puerta, dando sobornos como si fueran bolantes.
(soundtrack: Thievery Corporation: Sound of the Alarm)

Diremos pues, que entro por la puerta de atrás del Complejo del Hospital, con cuatro guaruras cuidando de ella, enpistolados y enfundados como perros, mientras a ella, en ese justo momento le empieza a dar el miedo del péndulo: se rié nerviosa: mecanismo de defensa: el último recurso. El horror se le mete a los ojos, como tinta: tainted black, entrandole por entre las retinas un miedo puro, cristalino y cabrón: como un jodazo en el pecho: a los pulmones. Expliquemos pues, que a Janeth no le queda aire en los pulmones, y el medicamente lo nubla los ojos, la visión, puta madre, le nubla el sentido. Todo es mixtura, chingazo, jodazo, madrazo, martillazo, cabronazo, marrazo, chingajodazo. Partiendole la poca monta que le queda de realidad. Las enfermeras salen y se sienten asustadas por la presencia de los matones, Las arañas, grita Janeth, y todos ven el terror en sus ojos, Las putas arañas del techo mientras se rehusa a que la metan a la sala de urgencias. La gente mira: El dandy les dice, tranquilos señores, no pasa nada.


(lo visual: bichos en el suelo)
Todavia se escuchan balas afuera, se estan discutiendo la vida: para que discutir, si lo podemos arreglar a tiros. Las balas que nos bordean, no las esquivamos, nos sentimos rockstar dueños de este pais de mierda que nos toco. Balas en al aire, hoy tengo, balas en el pecho.

(soundtrack: Thievery Corporation: Mandala (ft. Anoushka Shankar)


La Zorrita Peralta esta herido, tiene agujeros de bala, en el hombro, en el pecho y en el estomago, sabemos que no la libra. Janeth ve del techo, como las arañas salen de los huevos del techo, mientras voces de enfermera le dicen, Tranquila mijita, aqui no hay niguna araña. Y ella, Las arañas pendejas, las putas arañas. Y entonces empieza lo feo: A Janeth se le estan metiendo por los antebrazos las arañas y ella se empieza a revolcar en una crisis que es como un extasis. Locoman, para darte fucking miedo por las tripas. Es el pendulo dice Janeth, Es el pendulo que viene a romperme el craneo, A ese que pastillas le dan?


(lo visual: zoom microscopico)
Ahora, con diazepam, fenorbital, fenitoina, litio y un coctel de suero en la sangre. El mar, traicionero y engañoso vuelve a observarse desde la bahia de su cama de hospital: una ventana. Siempre una ventana y amanecer en un piso en donde no sabe donde esta.


(soundtrack: Explosions In The Sky: First Breath after Coma)

El color gris de un amanecer que es confuso y que carga y recarga con el recuerdo de la noche anterior: Janeth no sabe que ha estado en coma 4 meses. Pare ella, por tanto es, siempre la noche anterior, y ahi se le desparramo la vida: entre noches anteriores, cuando el taxi, es siempre (segun Sabina) una ambulancia. Para respirar despierta y querar tragarse las nubes de una inhalacion: los recuerdos se le abotonan y se le agolpan como caballos, doctores, psiquiatras, su madre asustada a un lado de la cama, enfermeras, neurologos, El Guero (el Pinche Guerito), voces que dicen: subetele encima pendejo, los cuerpos jovenes de 8 enfermeros tratando se contralarle las 21 crisis convulsivas que tuvo aquella noche. Janeth es, siempre sumatoria constante, siempre uno mas uno, siempre un "y" anteponiendose a todo. Janeth es, bullet fronterizo, suicida, diva. Janeth es, la madre de toda la locura sobre el planeta.

Quoted from: alex dragulescu ::

Tomaremos el falso cañon y apuntaremos con sniper a dios, a dios alla, a dios aca, entre las nubes y entre las nives: Dispará con la tregua prometida traicionando la sustancia. Ojala que no nos lo tengan tan en cuenta: el demonio saliendo de su casa, a pasear por los domingos: heroína con cariño, almohada constante, para quedarnos a dormir, nada màs, algunos siglos.

Quoted from: Everyone Forever / Illustration / The Drawing Room

Que los monosilabos se vuelvan monocromáticos. Ruidos animales imantados en un espacio negri-azul. Separación de los sentidos, en un drag ilimitado de sensaciónes: el cuerpo: monóculo-receptaculo. Para levantarnos luego, desde los escombros y envueltos en un vuelo de bola de acero, cargados de dinamitas, para entregarnos el kamikaze final de los escombros sin atajos. QUiero perderme en un laberinto de cuadros blancos, en una frecuencia de beutiful drog, un una disparatada visual: pop art: belleza de la falta de planeación: NewYork vs. Paris. El kitch entregado en un regalo con moño. Que los monosilabos se vuelvan urgencias neuronales: epilepsia: el gran valor de la ventaja: la gloria entre las manos, oliendo a napalm que casi puedo acariciar.

Quoted from: Polanoid

Sin zoom y mal enfocado

El mal es un asunto dificil de tratar. Es de por si chapuzero y de naturaleza tramposa, cínica y embustera; no basta con que nos armemos de un impetu deportivo de analisis y señalemos con el dedo: la vieja de aquella casa anda despescuezando gallinas como poseída, pero no es mala toda ella, tendrá alguna gonorrea mental.

Zoom x 4.0

El cambio de color. Nitidiez. La mirada al cielo, la vista enubilada: repito, en esa casa vive la maldad. Vive la maldad en dos colores distintos. Caminos que no queremos volver a caminar. Pasos gastados que se cobran mentalmente.

Back from the zoom.

Deciamos pues, que quien ha asistido a algún congreso de psicologia en donde traten el asunto del mal, se percatará que de lo que menos se habla es de la definición intrínseca de la palabra. Diremos, Que malvado, Que maloso, Que cabrón: El señor de alla, agarró el machete y le cortó los huevos a su compadre.

Zoom x 8.16

Azul, cuando las balas estan en al aire al tiempo que se mezclan en el tiempo: pasado, presente, futuro jodido. Las balas zumbandonos: quiero destruir algo hermoso, joderlo por dentro, llenarme la cara de cocaina y tomar el aka. Tomar el aka y violar a una monja: a la monja de aquella casa: azul y mas azul.

Life is going far away, baby, is going far away (back from the zoom again)

No es que seamos torpes o cortos de visión, ni muchos menos obtusos o pensadores de poca monta: tenemos bien puestas las talegas, perdónesenos la expresion, pero procedemos del norte, del norti. El mal por tanto, es un concepto escurridizo, macabro, propenso a las malas bromas y a los chantajes: si no, compruebelo por usted mismo (léanse argumentos de sectas religiosas y asociados). Del mal solo podremos decir dos cosas: la primera y la segunda: que es un concepto cochino y zalamero. La segunda: nos complace esta actitud.

Zoom 3.1416

Bajo el cielo de esta pais desconocido se ocultan crimenes desconocidos; hilos de semen. Nitidez. Contraste. Un fuego redondo. La maldad con dos filos diferentes: hermosura y horror: el ser humano: la mujer: el hombre.

Quoted from: the watchers auf Flickr - Fotosharing!

No importa, dejalo. Dejalo asi: paralisis habitual de las neuronas: estación en puntas de la chingada, con el taximetro en tres nueves. Nos queda la vida cero. Sigue subiendo. Ya no hay otro escalón. De eso se trata pelotudo (voy a reventarme a este pelotudo, mira que hora lo verás?. Vamos a jugar al juego del pantano (absurdo). Vestidos de el ultimo escalon, disfrazados de espacio, de primer lugar.

Reventada la cabeza por un plomazo. Glamour a medias tintas. Quedarnos sin cabeza. Liberacion del color. Tenemos reventadas las cabezas por lo que nos corre dentro. Nos galopan diablos Versace, angeles D&G. Plagiar el Club de la Pelea y hacer algo con un poco de estetica. No contenidos. No estructura. No trasfondos. Algo ramplon y sin profundidad. Narrativa carente de distancia. Plastiqueame la orgia, la literatura futboleada.

Estoy sientiendo el edredon en la cara, como en standby, abrazado a mi mismo, hecho un caracol: enroscado es la palabra. Bonita menudencia esta la de acordarme de estas tus palabras, estas tus sabanas, esta tu cama que sigue vacia, este corazon ajado que disimula mal con artificios vanos. Bonita cosa, esta la de acordarme de tus palabras, de tu sabanas, que sueño que en sueños huelen a ti, de este tu teclado, de estas tus lagrimas barriendo el teclado, de estos tus dedos cansandos, de esta tu humedad que se hecha al viento para bordear el intersticio de cada boton; de estos tus botones, de estos tus labios, que no son de nadie mas. Estoy sientiendo los brazos cansados, el corazon cansado, nunca habia escrito llorando: nunca habia escrito llorando. Para escribir despues, llorando y ajado, que estas son tus cosas, que estoy sientiendo mis brazos alrededor de mi propio cuerpo, como si fuera a venir alguien a taparme, como si fueras a venir a taparme, como si fueras a rodearme con tus brazos, a dibujarme el cuerpo con las manos, a rayar en lo rayano y podrirme en lo podrido, como si fuera alguien, a levantarme la cabeza y ver si estoy respirando. Estoy sintiendo tu lado de la cama muy vacio, y medio lleno, como si no te hubieras ido, como si no me hubiera ido, como si no nos hubieramos ido y siguieramos, por ahi, perdidos los dos. Bonita menudencia, esta la de acordarme de estas tus palabras, estos tus respiros, estas las canciones que siempre habias oido antes. Hay una mancha de mis ojos en el teclado, en estas tus manos, estos tus ojos: las lagrimas son como indelebles.

Balazos en Siberia, allá lejos en cuentos de nieves y espías secretos, mientras yo le pido al pichichi de oro que me alcance la bandolera. Ocho bancos me separan de ella, hay fuego cruzado y balas en el aire. Cierro los ojos. Me llevo la mano derecha y me sobo el huesito de la nariz, mientras hecho a correr como endemoniado, pidiendole a tata google, una búsqueda sin tropiezos.

Hay balas en el aire, el mundo se detiene y no basta, estado de guerra, pienso rapidamente en todos los miembros de mi familia, quiza se me olvido alguno, no puedes pensar loco man, se oyen los disparos, rafagos, fuego, hay fuego en el aire, hay balas en el aire. No sabemos de donde vienen o a donde van, solo tenemos esa certeza, que pronto moriremos, el mundo esta congelado y hay tanto que pensar entre tiro y tiro, esto parece una pelicula de bandoleros, te juro, man, que nunca habia estado en ese aire, pero todos estamos en ese viento, avionazos y desvelos, revolver y cuerno de chivo, amor y muerte, nos sentimos vulnerables, y yo que me pregunto que distancia hay para ir a ofrecer el pecho a cambio de que todos los gatillos se queden atascados, que todas las armas se pongan en el suelo, que se queden pegadas al suelo por una imaneria santa, que venga una luz maestro, que venga una luz y que encandile a las balas, para que el mundo si baste, para que el mundo si baste.

Hay balas en el aire, estamos entre las balas, entre ellas nos paseamos, y yo me siento metido en una movie loco, que me dice mi carnal, agachate, agachate, metanse a la casa, pecho tierra, pero nos metemos y vemos los regalos de cumpleaños del bebo, hay que distraerlo de las rafagas, decirle, bebo man, loco compadre, no pasa nada, tu chiki cool, abre tus regalos, mira, es un triciclo nuevo y esta bien locochon. Siento el animo agachado loco, como agazapado cuando veo que la mama dice si me asuste, y empieza a llorar, pero no se puede llorar con una montaña de regalos, pasteles, botanas, listones a un lado, despues de todo es su cumpleaños y no tiene porque saberlo. No hay que decirle que alla afuera, alla en ese mundo loco y reloco hay vatos malos y re malos, no hay que decirle al niño que hay balas en el aire y que alguna le puede pegar a una mujer embarazada, a lo mejor iba a ser su mejor amigo pero ya le ahorraron la gracia de venir al mundo, acortada la gracia por las balas, yo pienso salvemonos, rescatemonos man, salgamos de este agujero negro sin paredes. La gente ya no piensa en los cuetes man, vato, piensan en las balas, y los rebotes de las balas, ya hasta dicen, es un calibre treintayocho contra una cuerno, y la mama sigue llorando y apoya el hombro en su esposo, y yo le digo al moco que le de al triciclo que trae luces re padres, que esta bien mametrico esa onda del triciclo.

Hay balas en al aire, estamos en ellas, vivimos con ellas a diario, aprendimos a vivir pensando en que quizas nos toque una bala, quizas no, quiza le toque a tu hermana, quiza a su novio o a tu hermano que se fue a Juaritos, y le digo cuidate a mi hermano, cuidate porque este ondon no tiene limite carnal, no te andes por el aire, estamos plagados, enfermos viejito, hay balas en el aire, en ese mismo aire donde habita dios, donde le pedimos que se atoren todos los gatillos del mundo, señor Creador, de las balas y de los aires, que se atoren los gatillos, que paren los danzones y que los sicarios se hagan monjas. Hay balas en el aire y estamos en al aire, estamos en al aire.

Ella deambula por entre el pasillos con sus ojos de sonambulismo animal: magnetismo. Ella me despierta en las madrugadas. Ella me hizo comenzar algo hace algún tiempo. Ella, ella, tiene un nombre cifrado en colores morados y nocturnos. Ella tiene una lista pendiente para mi. Ella se escribe cuando quiere. Ella sueña con que sueñen con ella estampada en una historia. Ella me regala su vida. Ella se queda ciega. Ella se le disloca la quijada. Ella en trocitos farmacodependientes de un espacio sin abismo. Ella toma pluma en un café al aire libre y tiene la magia de escribirse a si misma. Ella quiere un post completamente para ella.

Mi cama esta vacía. Esta cama sigue amaneciendo hueca y fría (Cama vacía que se agranda en un espacio ilimitado de un rectángulo sin frontera. Frontera la que prometo y nunca llega). Creo que seguirá estando así por mucho tiempo más. Creo que me gusta como esta, después de todo, esta cama no me pertenece más. Así le dejare sin que nadie la toque, con olor de humo y a mí. Solo a mí. El corazón de mi cama sigue vacio también, no es cierto que conmigo hay refill, no lo es. Conmigo nada tiene certeza, mas que esta que he venido haciendo con el paso de los días. Tus ojos eran el cielo. Y mirarnos reflejos en los mercuriales, a pocas cuadras del taxi. Habrá que aprender a amanecer. Recomenzar las cosas desde mi yo profundo, desde mi yo argentino. Este argentino que es una sequía constante. La noche sigue entrando por la ventana, cribándose por entre las venas. Habrá que recomenzar en un sitio sin cielo, un lugar que tenga por techo un enorme hueco, del mismo tamaño que el de la cama. Este entrada en la que esta prohibido dar marcha atrás y borrar las cosas escritas, hoy esta prohibido dar marcha atrás y borrar las cosas escritas. Borrar las cosas escritas y entonces si empezar con un nuevo sonido: maduración es cuando todas las moléculas de un organismo se ponen en movimiento y alcanzan una misma vibración. (Noche tramposa, día febril. Noches con forma de brazos con fiebre que abraza en la ausencia con olor de ciudad). Habrá que poner a Sabina un rato, descalzarse, seguir lavando mi ropa en la regadera, habrase visto, que alguien en su sano juicio se meta con todo y ropas a bañarse. (Soy una niñita tramposa viendo a ver que nuevas pastillas salen al mercado. Vendo droga, soy puta, soy esquizofrénica, soy una aberración, sin nombre). Fumarse los siete cigarros que quedan en la cajita, meterse el humo adentro para ver si algo sana por dentro. Solo para ver si a donde tu me lleves voy. Dice Sabina que de estufa corazón, te tengo a tú. Yo no tengo estufa, ni tengo a nadie, ni dos camas vacías, solo un hueco que me despierto abrazando, cuando me han robado la cartera, y miento porque no vestía medias negras (Soy una virgen cualquiera, una Magdalena sin lagrimas, mas bien escotada y sin calzones.) No importa lo que llevaba, ni lo que llevamos, esto se publica así sin pretextos ni dilaciones, un post para dejarlo así sin miramientos, al expreso del olvido, sin soborno ni ticket de vuelta. (Noche en forma de botella de barril sin fondo. Noche de barco y perfume de madera mohosa, de muelle atascado y callejón sin salida.) Monterrey, Nuevo León, una ciudad de coincidencias y de leer novelas, y de hacerse el fuerte, de romper corazones limpios, de madrearle las alas a quien menos se lo merece. Yo quiero vivir la vida un poquito, o un mucho y me quedan siete cigarros. Y empieza el countdown, y ahora pienso, en esta noche que te llama, que mi vida ha sido un continuo contdown que ha llegado al fin y ha descubierto que no hay nada después del uno. Todo se queda, las cenizas, la luz alabastrada de una noche que enseñaba tonos rosas: Eva y Adán. (El arte es, un estancamiento brutal y al mismo tiempo, la batuta de la exaltación, sinfonía del hombre, música que penetra de una ventana tan alta como la muerte, de la que solo podemos ver, el nacimiento, obra y omisión, sin remitente ni destinatario.) Este dolor maltrecho, este dolor de cigarro y de más de dos cajetillas, y el camellito sobrino de un primo hermano cubano, me ve y se ríe de mí y del cáncer sin nombre que se va haciendo. (Humanidad trasnochada, estrellas rapaces. La mañana se le cribaba por los huesos. Y la luz de sol. La luz del sol.) Espero que pase el tiempo y que las cosas pasen. Las cosas cuestan lagrimas, decisiones, espero sin más que hagas una mueca burlona y de desaprobación. I know you are somewhere around. I know that. (Arranca un coche y sigo arrastrando noche, consustanciado en la luna.) Pero las cosas siguen y yo quisiera tomar un coche que arranque sin volante ni frenos y me lleve a alguna otra galaxia lejana para empezar las cosas todas otra vez, para seguir el dogma de recomienzo, pues los hombre, !ay señor, los hombres son señor caminos!, los hombres son caminos. Soy camino extraño y extranjero. (Dejamos de escribir de ojos de niña con ojos de la luna. El krazyworld sumergido en una narrativa surrealista y narcoléptica, epiléptica, que hace elipsis con la parálisis.) Y en vez de lamentármelo, he decido tomármelo con calma, He sacudido el polvo de todos los rincones de mi alma, dice sabina, como una explorador, el pasado es como una piedra inevitable con la que hemos de tropezar, pero miento, porque las madrugadas no se despistan con otros ojos. Porque las madrugadas son como árticas. (Paradoja, caja de pandora. sonora ola, cruz en vilo, exangüe te busco. Exangüe se voy hacia mí. Te llevo de la mano, en donde alumbra el cielo perdido.) Es un problema de amor supongo, supongo pero no lo se de cierto. Hay muchas cosas que no las sé de cierto. Y espero que la parranda disfrace bien los sentidos, porque habrá que sentarse y estar solo, la soledad es así: nos persigue sombra. (El cielo que guarda sitio a los marinos, marineros, reos, espalda de mujer dormida.) Espalda de mujer ausente, ¿como no imaginarte, como no imaginarte? cuando eras la princesa de la boca de fresa, cuando tenias aún esa forma de hacerme daño, pero ahora es, exangüe estoy, pero ahora es, demasiado tarde princesa. Ojala se me cierre la garganta, se me engarruñen las manos, se me tape la tráquea y estampe en el suelo, mi calcomanía ridícula de escritor ridículo. (Cama vacía que se agranda en un espacio ilimitado de un rectángulo sin frontera. Frontera la que prometo y nunca llega) Y yo no quizá, que escogieras mi shampo, ni comerme una manzana, dos veces por semana, sin ganas...de comer. ¨Porque este adiós no maquilla un hasta luego, este nunca no esconde un ojala, estas cenizas no juegan con fuego, este ciego no mira para atrás, este notario firma lo que escribo, esta letra no la protestaré, ahórrate el acuse de recibo, estas vísperas son las de después, a este ruido tan huérfano de padre no voy a permitirle que taladre un corazón podrido de latir, este pez ya no muere por tu boca, este loco se va con otro loca, estos ojos no lloran mas por ti...". Esta noche, mi cama esta vacía y espero dejarla así por mucho tiempo más. Enmudada, silenciada y muerta. (Llegan las cartas al séptimo cielo, a la venganza de un juego cruel. De un muñeco sin alma. Los farsantes se van, paseantes, transeúntes, que van, sin saberlo por entre la cuerda floja de la trayectoria infinita) No alcanzan los cigarros nunca, no alcanza nunca al amor, ni el amor alcanza, ni la felicidad alcanzo, se me escapa, como sueño amanecido, somos visión de madrugada. Esta puerta esta cerrada, por derribo, para decir Sabina, a luego nos sobran los motivos, nos sobran las mentiras, y las verdades para afirmar que todo lo escrito antes es mentira. (Escribiremos en la portada una estrella de David y una Esvástica, cruz gamada de un Cristo quejoso y marica, de una sangre no derramada, de una sangre que no termina nunca de caer en un hueco en forma de túnel de hormiga: Bienvenido Dalí, que mediremos de hoy en delante, el talento con el absurdo, con el absurdo exangüe péndulo con el que te miro cansado, que nunca te advienes en esta villa de narcos, en esta ciudad trasportada, en este crimen sin victimas, en este borrón de la letra, en esta elevación en forma de orbita). Y que nos quedará, después del túnel de tus piernas? Que nos queda después de encontrarnos con un blog que sabe a despedida, y se sabe sin vida, porque la vida, no es un blog cuadriculado, es más bien una sonrisa de proxeneta al piano, de un fumador de hachís. (Navegaremos en la parábola del Buen Pastor, ocultando las ganas de un buen acostón con el Mejor Apostador) No serán los últimos versos que te escribo. Estos son los últimos versos que te escribo. No, no serán los últimos. Son los últimos. Deme por favor, así sin toqueteos tramposos: pastillas para no soñar. (Ilumina las frases de placer en donde sale el sol y seguimos observando estrellas, en el balcón en donde los ángeles como tú se sientan y toman café, para luego, poner un modelo para armar numero sesenta y siete y discutir entre l jazz y el blues y el flamenco y en donde no importa la sumatoria, porque ellos sabrán leerlos, joder que si sabrán leerlos y bailar con la sintaxis perfecta, menguada y elaborada en el gen mismo de Dios.) Es que yo no quiero que vengas con ganas de llorar. Yo no quiero nada. Ni catorce de febrero, ni cumpleaños acompañado, ni maletas. Yo lo que quiero es lo que hoy no es. Lo que se acabo en la coleta en donde va mi corazón ligero, muy ligero, en un cascaron de nuez. Nos sobra madrugada, nos faltan cigarros, nos sobra la mitad de la cama. (Para tomar aire luego y vomitar la música y el sonido engrandecido de esa mística literaria y sentarse así, con la desfachatez en una mano y el sexo en la otra, y hacer literatura.) Quedarse callados un momento...sin ganas de comer. Sin ganas de comernos. Ni besar tu cicatriz. Yo simplemente, no nos quiero sin mí. No me quiero sin mí. Yo simplemente, no tengo la más mínima idea, de que es lo que quiero. Porque tus ojos no son tristes, son de cachorro, y esos corazón, cuando no mueren matan. Nos falta espacio en el cenicero, habrá que echarlos en tu mitad de la cama, a ver si con esas cenizas se hace un hogar. (Hacer de la literatura una vida y de la vida una literatura nunca contada., en donde escribiremos, como en el muro inacabado de la humanidad la sombra de los limoneros, que dan mas sombra que el World Trade Center, para luego con un calambre que se meta por la lluvia del cráneo, acoger dentro de nosotros una rayo color hueso cráneo, y rogar a las neuronas para que no se colapsen. Rogar por que no se colapsen) Estoy acostado, no he salido. No saldré. Creo que dejaré mi cama vacía un tiempo. Así vacía. Tributándote, aunque se que es lo que menos quieres. Recostado, inclinado, defectuoso, con defectos de fabricación. Yo no quiero nada. Ni anónimos ni saber de como estas. La manzana sin ganas de comer, ni tampoco calor artificial de invernadero. Yo quiero nada y que una masa indescifrable se me meta por los pies y me coma las ansias y me coma los sueños. Yo quiero un monstro que me coma los sueños uno por uno como calcetines sueños, y que se coma también, uno a uno, los miedos de estar en el aire y saber que nos vamos a estrellar. Estamos en el aire. Estamos en el aire y nos vamos a estrellar. Con el suelo ¿a quien le importa el suelo cuando se ama? A mí. A mi me importa. (Rogar a las neuronas que no se tarden, que no se dilaten en la ausencia que sube, en la sombra que huye, que aguanten, por amor a los tapetes del taxi, a la sala de urgencias (cuando el taxi es una ambulancia) en voces que se escurren entre atropellos y jeringas, de practicantes asustados.) A mi me importa el suelo, porque soy y estoy sin remedio ni medicina, un pez de ciudad que bucea a ras de suelo. Espero que de perdida te sirva para escribir. Y desafiando al oleaje sin timón ni timonel, por mis venas va ligero de equipaje, sobre un cascarón de nuez, mi corazón de viaje. Tatuajes de un pasado bucanero, de un ligero de mujer. Y esta cama sigue estando vacía. Esta cama sigue amaneciendo fría y hueca. Creo que la dejaré así por mucho tiempo más, para que se la coman las madrugadas grises, esas que tanto odias. Yo se que despiertas triste en la mañana. ¿Que remedio? Que remedio más que amanecer por bluetooth. Y si nos dejo, nos vamos a querer toda la vida. Un puente, un barco, un sol que no se apague nunca, un avión que nos diga estamos en al aire. Estamos en el aire, que va buscando la muerte ese jinete y va, deseando la muerte, justo ahora la va deseando justo ahora, cuando la caja apunta cuatro cigarros y Sabina sigue por tercer disco. Pero que le hacemos corazón? La próxima vez, te salto encima. (Minimizaremos el efecto para pelear por la causa, que nos sobran los medios y los miedos y los miados y nos faltan las fobias y las filias y queremos escribir, hacer un tratado gigantesco de las manías que nos arrastran, como diablos que galopan detrás de los ojos, y nos llenan los ojos de azufre señor, Si, que nos llenan los ojos de azufre señor, y nos apañan la mente y nos emborrachan en un trance sin fin, ni vuelta, ni ticket ni comprobante, firmo sin ver, el contrato en que el traspaso mi alma con el diablo, para luego arrepentido, venir al Catolicismo y rogar, llorando y con fingido afán buscar, buscar abriles rojos y delirios que nos lleven a la cima del fasion escribiente. ) Y el telón amenaza con bajarse. Lo nuestro duro, lo que duran dos peces de hielo, en un whiskey under rocks, y en vez de fingir te dio por decirme que era un culo. Y el telón asoma querer entreverarse arriba de mi cama, en medio de tu lado y el ´mío. Me dejo, y le dejé el corazón en los huesos. Y yo de rodillas y desde el taxi haciendo un exceso me tiró dos besos, uno por mejilla....Y regresé a la maldición del cajón sin su ropa, a la perdición de los bares de copa, a las Cenicientas de saldo y esquina, y por esas ventas del fino Laina, pagando la cuenta de gente sin alma que pierde la calma con la cocaína, volviéndome loco, volviéndome loco, derrochando la bolsa y la vida la fui dando poco a poco la fui dando por perdida y eso que yo, para no agobiar con flores a María, para no asediarla con mi antología de sabanas frías y alcobas vacías. Tanto la quería que tarde en aprender a olvidarla, 19 días y 500 noches. Y pienso ahora, te pienso y me veo arrebolado en un callejón sin salida. No pido perdón, no, no señor, no pido perdón, si siempre tuvo la frente muy alta, la lengua muy larga y la falda, la falda muy corta, dice sabina, y digo yo que negaría al santo sacramento en el mismo momento, que usted me lo mande. Que usted me lo mande, con los ojos de cachorro. Para decir no, y decir mentira, si. Y decir que sí, que que vacía esta esta cama y así se quedará por mucho tiempo. Cantaremos los diegos de un lado y las mafaldas desde el otro, aunque sea por celular y pon infrarrojo, por puerto infrarrojo nos llegue un barco cargado con dinosaurios, con el corazón enamorado y quejándose, si quejándose sobre todo, del mal de amores. Tanto Proust, tanto Reverte, tanto Velasco, tanto Mastretta, tanto Montero, tanto Millas, tanto Mallea, tanto Borges, tanto Magnus, tanto Fadanelli, tanto Reynosa, tanto Tijuana, tanto Miller, tanto Kawabata, tanto Rocagiololo, tanto Restrepo, tanto Llosas, tanto Blancornelas, tanto Janeth, tanto Saramago, tanto Haddon, tanto García Marquez, tanto Cervantes, tanto Paz, tanto Neruda, tanto Villa-Inclán, tanto Vila-Matas, tanto Filio, tanto Rodríguez, tanto Dalí, tanto Freud, tanto Allende, tanto Jung, tanto Alfaguara, tanto Arreola, tanto Balzac, tanto Calvino, tanto Cortázar, tanto Fuentes, tanto Capote, tanto Faulkner, tanto Gorostiza, tanto Pamuk, tanto Vallejo, tanto STENDHAL, tanto Mistral, tanto Hesse, tanto Camus, tanto su hermano Sartre, tanto Fitzgerald, tanto Gogol, tanto Quiroga, tanto la llorona Vargas, tanto Jiménez, tanto Bequer, tanto Benedetti, tanto Sade, tanto Unamuno, tanto Dumas, tanto Darwin, tanto Velasco, Tanto Sabina, para venir a cagarme en mi mismo con esta cama vacía que no puedo soportar. (Que no seremos más que escribientes calientes por papel. Calientes por vendernos como pan caliente, Qui Reprend Conscience De La Folie Du Pouvoir, Une Nouvelle Zone Sans LoiEt Sans Punition, Qui Défend Le Droit De La Simple Vie Mon Avis) Hemos venido a cagarnos en este post que parece no tener fin, como esta sobriedad, mientras te imagino de mil maneras con un vaso de alcohol y tú la cámara a chinga y jode con los flashazos. Y quedan dos cigarros para un solo corazón. Quedan los últimos que siempre tenían dos bocas, como yo siempre tenía una boca, un diario que me regalaste completo, como una vida que me diste para que te escribiera en ella, ¿a donde tu me lleves corazón?, con tanta piel abierta, para venir a joderlo todo con una plática con ropa y te medio recostada. Pero yo no tuve más religión que un cuerpo de mujer, y hoy, hoy no tengo a quien rezarle. Hoy comienza en mi vida, y esta prohibido borrar, una letra más. Un cuaderno vació con hojas sin rayas, maldita madrugada y yo que me creía, soltero con una cama disponible, y hoy no tengo, ni la mitad mía. Pero al final de todo la cama sigue estando tan vacía, ojalá estuviera cargado el revolver que traigo atrás de la nuca, de tu abrazo callado, de tu regalo en la mañana, de tu cara que solo yo conozco, y vas a querer mirarte, en mis ojos claros, en los propios brazos del que este contigo. Porque la puerta esta cerrada y esta cerrada por dentro y con escombres de derrumbe, ahorrémonos estas vísperas de noche buena, estas vísperas de años nuevos, que nunca llegan y se han de quedar dilatados en el segundero. Me gané un reloj para darle cuerda todo el día y perdí una mujer. Aunque habrá que ver si es cierto (besos de Judas, cura de humildad) que a veces gana el que pierde una mujer. Sin anillos ni casitas, ni muñecas ni retornos, este Septiembre, no acuses a mi corazón, tan mal trecho y ajado que esta cerrado por derribo. Para decir con Sabina, pa luego nos sobran, nos sobran los motivos. (Est Que Le Ciel Descende Officiellement. Je Rêve De Vivre Un Krazyworld: vagaremos como soldados por entrepiernas gonorréicas, buscando la muerte en un hueco negro, de piernas de putas que vengan a venderse, con los ojos cerrados, misioneras del falo, cruzados del pubis, verdad única del ser humano.) Esta coleta de cometa, esta punta de noveleta, esta guitarra callada que hoy canta sin remedio, adiós los dedos que sueñan que te desnudan. (La verdad irreversible de la carne. irreversible no, aún con toda la sublimación de mierda que podamos hacer, construir, el Santo Oficio de La Masturbación.)

Y me quedo ciego desde hoy, vamos a ciegas en un espacio ilimitado, una circunferencia, ajado y maltrecha, una circunferencia sin limites. Porque así estoy yo sin tí. Me faltan dos ojos de cachorro, para ir por el aire y decir: estamos en el aire, me falta y ahora voy ciego como los ángeles, como tú. Así estoy yo, sin ti. Cuando tus ojos eran el cielo. Pero no abro ninguna puerta, porque este corazón esta caduco y podrido de latir. Permitiremos taladrar el espacio vació con las letras. Nos dejaremos sufrir uno al otro en el silencio de todos los días, cuando sabes que te digo algo entre tus gentes y las mías, que no son otras que las mismas. Ahora es demasiado tarde princesa, Hotel, dulce hotel, desde donde hay dos camas vacías que igual tendrían, en el pent-house o en motel del centro, dos camas vacías con dos medios lados vacios. Como si llegará el último puerto a estas ansias, como si hubiera un destino por fin, para mis pasos (esos pasos-sueños que tengo tanto miedo de olvidar por el camino). Esta gárrula de sentimientos incomprendidos. Ya no cierro los bares, ni hago tantos excesos, porque cada vez son mas tristes, las canciones de amor. Ojala, si señor. ¿No querías verme así? Las puertas que nos cierran. Las fronteras que nos abarcan. Una mierda tu lo sabes. Asi que tarde, en aprender a olvidarla, diez y nueve diaz, y quinientas noches.

No puedo seguir soportando esto. Me siento horriblemente solo.

Abandonarse es una buena palabra para hoy. Cuando tus ojos son el cielo. Abadonarse el fondo cristalino. Cuando tus ojos son el cielo. Abandonarse al espiritu del vino.

Crack crack crack. El infinito dilatado entrandole por la jeringa.

(las auilgas borrachas y pendencieras, hacen pompa de sus alas, empludas y angelicales, o arpias y horrendas. No se meta señor, con nicanor ni con en el señor, que le hacen la farulla, con pose de grulla y maletas y pasaporte, aun traiga porte de cabellero y ni galletas de oro lo dejan pasar. pongale un reloj, hora mundial FM satelital, que ni un soplo vital le da vida a este desparpajo de barro. Las hormigas manejan carcachas y como si pertenecieras a este mundo, hacen ran ran)

Crack crack crack. El sonido inflamado corriendosele por entre el humo y las venas.